El gato de Cheshire

¡Feliz No Cumpleaños!

2011-07-06T01:30:00.000-07:00

No sabéis la ilusión que me ha hecho que hoy una amiga se acordara de mi No Cumpleaños.
No nos damos cuenta de lo fácil que es alegrarle el día a alguien. Se trata simplemente de conocer a esa persona y tener un simple detalle que normalmente no cuesta nada. Demostrar que conoces a esa persona, sus gustos, sus intereses... la hace sentirse especial.
Mi felicitación de No Cumpleaños viene acompañada de un CD con una selección musical especialmente hecha para mí. Es un: "Feliz No Cumpleaños porque sé que te gusta el mundo de Alicia, y me he tomado la molestia de hacer esto para tí, con lo que sé que te gusta".
Por otra parte, ¿ os habéis parado alguna vez a pensar la "filosofía" del No Cumpleaños? Vive todos los días como si fueran ( lo son) especiales. ¿ Por qué esperar a un día concreto para celebrar algo? ¿ Porque todos los demás días del año son iguales? No si no queremos.
Así que ¡FELIZ NO CUMPLEAÑOS A TODO EL MUNDO!

Cuando una canción...

2011-04-27T04:04:00.000-07:00

... te hace suspirar...
... te eriza la piel...
... te arranca una lágrima...
... te acelera el corazón...
... te da un escalofrío...
... hace que te sientas completamente idiota, pero completamente viva.

¿Cuál es la vuestra?

Microcuento Nº 2

2011-04-23T04:15:00.000-07:00

Aquel escritor se encerraba a escribir en su buhardilla con la única luz de una vela.

Agitaba su coctelera llena de palabras y luego las derramaba sobre el papel. Normalmente, la combinación de palabras no tenía sentido alguno, y cuando, ocasionalmente, lo tenía, resultaba frío, artificial, vacío...

Así, noche tras noche, el ánimo del escritor en conseguir una obra maestra se fue tornando en desesperación. Tanto, que una noche, frustrado, en un arranque de ira se bebió el contenido de la coctelera de palabras. Pero las palabras erraron el camino ( ¿ o no?), y en lugar de a su estómago, fueron a parar a su corazón. El corazón no fue capaz de soportarlo. Las expulsó, y el escritor vomitó las palabras sobre el papel.

Entonces todo tuvo sentido.

Bueno, ya sabéis que os toca ponerle título ;-) Un abrazo.

Hagamos un trato

2011-04-16T02:59:00.000-07:00

Compañera

usted sabe

que puede contar

conmigo

no hasta dos

o hasta diez

sino contar

conmigo

si alguna vez

advierte

que la miro a los ojos

y una veta de amor

reconoce en los míos

no alerte sus fusiles

ni piense qué delirio

a pesar de la veta

o tal vez porque existe

usted puede contar

conmigo

si otras veces

me encuentra

huraño sin motivo

no piense qué flojera

igual puede contar

conmigo

pero hagamos un trato

yo quisiera contar

con usted

es tan lindo

saber que usted existe

uno se siente vivo

y cuando digo esto

quiero decir contar

aunque sea hasta dos

aunque sea hasta cinco

no ya para que acuda

presurosa en mi auxilio

sino para saber a ciencia cierta

que usted sabe que puede

contar conmigo

Mario Benedetti

You're the voice

2011-04-14T03:28:00.000-07:00

We have the power to be powerful, believe me, we can make it better...

Microcuento nº1

2011-04-11T02:47:00.000-07:00

Situado detrás de ella, rodeó su cintura con sus brazos y apoyó su barbilla en el hombro de ella. Mientras, le susurraba al oído los detalles del maravilloso paisaje en los que quería que ella reparara.

- ¿ No es precioso?- dijo él.

Ella, aferrando sus manos y con una sonrisa en sus labios dijo:

-Sí... esto es... precioso.

Lo que él no sabía, es que desde el comienzo de esta pequeña historia, ella había tenido sus ojos cerrados.

Creo que es la primera vez que me atrevo a escribir algo totalmente de cosecha propia. Espero que os haya gustado. Además, propongo un "juego": cada vez que escriba un microcuento, os dejos a vosotr@s la tarea de ponerle título. ¿ Qué os parece?

Un abrazo

El hombre que no tenía suerte

2011-02-07T02:02:00.000-08:00

El otro día tuve la suerte de poder disfrutar de las historias de Tim Bowley, un famoso cuentacuentos británico que vino a mi EOI. Hacía tiempo que no asistía a una sesión de cuentacuentos ( que me encantan) y quería compartir con vosotros la historia que más me gustó:

EL HOMBRE QUE NO TENÍA SUERTE

Había una vez un hombre que no tenía suerte.
Un buen día decidió salir a buscar a Dios para preguntarle por qué no tenía suerte. Y allá se fue en busca de Dios. Caminó y caminó hasta llegar a un río en cuya orilla estaba sentado un lobo debilucho y delgado, que cuando vio llegar al hombre le dijo:

– Hombre, ¿a dónde vas?.

- ¿Yo?.- contestó el hombre.- Voy en busca de Dios para preguntarle por qué no tengo suerte.

- Hombre, pues si encuentras a Dios puedes preguntarle por qué estoy yo tan débil y delgado, y qué puedo hacer.

- Sí, si encuentro a Dios se lo preguntaré.- contestó el hombre y siguió caminado.

Caminó y caminó hasta llegar junto a un inmenso y anciano árbol que estaba claramente enfermo pues no tenía hojas. Cuando el hombre pasó por debajo el árbol dijo:

- Hombre, ¿a dónde vas?

- Bueno, voy a buscar a Dios porque necesito preguntarle por qué no tengo suerte.

- Ay, si encuentras a Dios, hombre, podrías preguntarle por qué estoy tan enfermo y qué puedo hacer.- dijo el árbol con su ronca voz.

- Si lo encuentro, se lo pregunto.- y siguió caminando.

El hombre siguió su camino hasta que llegó a una preciosa casa, rodeada de un hermoso jardín, y de la que salió una bellísima mujer.

- Hombre.- dijo suspirando.- ¿a dónde vas?

- Voy a buscar a Dios para preguntarle por qué no tengo suerte.

- Vaya, pues podrías preguntarle por qué estoy tan triste y sola y qué puedo hacer.- dijo ella.

- Por supuesto, si lo encuentro se lo preguntaré.

El hombre siguió caminando hasta que un buen día dio la vuelta a una esquina y allí estaba Dios.

- ¡Ay!- dijo el hombre- ¡Gracias a Dios que os he encontrado! Mirad Señor, he venido a buscaros porque quiero saber por qué no tengo suerte.

- Te aseguro que tienes mucha suerte- contestó Dios- y que está ahí fuera, en el mundo, esperádote. Sólo tienes que buscarla y encontrarla.

-¿Es verdad? ¡Es verdad!.- dijo el hombre con los ojos como platos.

- Te doy mi palabra de que es cierto.- contestó Dios algo ofendido de que alguien dudase de su palabra.

El hombre se puso tan contento al oír esto que estuvo a punto de salir corriendo hasta el mundo a buscar su suerte, cuando de repente se acordó de las preguntas del lobo, el árbol y la mujer. Le hizo a Dios las tres preguntas y Dios le dio una respuesta para cada una de ellas. Luego, el hombre cogió a Dios de la mano y le dijo:

- Gracias Dios, gracias.

Y echó a correr al mundo en busca de su suerte. Según iba corriendo miraba hacia un lado y el otro buscando la suerte. ¿Dónde podía estar?

En seguida llegó a una preciosa casa de la que salió una bella mujer con un vestido escotado.

- Hombre, ¿encontraste a Dios?.- preguntaste.

- ¡Oh sí!.- dijo el hombre con mucho entusiasmo.- encontré a Dios y me dijo que mi suerte está por aquí, que sólo tnego que buscarla y encontrarla.

- Ay hombre, ¿le preguntaste a Dios por qué estoy tan sola y triste y qué puedo hacer?

- ¡Ah sí! Dios me dijo que estás sola y triste porque vives sola pero si consigues un amante… ya nunca más estarás sola y triste.

La mujer se bajó el tirante del vestido y pestañeó insinuantemene. Al hablar, su voz sonaba prometedora, llena de pasión.

- Hombre, quédate a vivir conmigo en mi preciosa casa. Disfruta de mi hermoso cuerpo. ¡Sé mi amante!

El hombre se quedó boquiabierto y le temblaron las rodillas. Entonces dijo:

- ¡Me encantaría! Eres la mujer más hermosa que he visto jamás, la amante que siempre he soñado pero, no puedo detenerme. ¡Estoy buscando mi suerte! Está aquí, en algún lugar y tengo que encontrarla.

Y allá se fue el hombre buscando su suerte hasta que llegó justo al árbol.

- Hombre, ¿encontraste a Dios?

- Sí, lo encontré y ¿sabes una cosa? ¡Mi suerte está por aquí, sólo tengo que buscarla y encontrarla!

El árbol crujió lleno de esperanza y preguntó:

- Hombre, ¿le preguntaste a Dios por qué estoy tan enfermo?

- Sí, justamente Dios me dijo que estabas enfermo porque enterrado en tus raíces hay un inmenso cofre con un tesoro y si encuentras a alguien que lo desentierre ya nunca más estarás enfermo.

- Hombre, por favor, coge el tesoro.

- Oh árbol, me gustaría ayudarte pero es que no puedo deternerme, ¿entiendes? Estoy buscando mi suerte, está por aquí y tengo que ir a buscarla.

El árbol desesperado él dijo:

- Hombre, mira, tienes una pala ahí al lado. Te llevará cinco minutos. ¡Por favor, sácame el tesoro!

- Lo siento mucho árbol, tengo que seguir buscando mi suerte pero no te preocupes, ya pasará otro que te pueda ayudar.- Dijo el hombre y siguió su camino.

Llegó al río y allí estaba el lobo aún más débil y delgado que antes.

- Hombre, ¿encontraste a Dios?

- Oh sí, lo encontré y ¿sabes una cosa? Mi suerte está por aquí, sólo tengo que ir a buscarla y encontrarla.

- Hombre – susurró el lobo- ¿le preguntaste a Dios por qué estoy débil y delgado y qué puedo hacer?

- Oh sí – sijo el hombre servicial- justamente Dios me dijo que si te comes al primer tonto que pase por aquí ya nunca más estarás débil y delgado.

Y el lobo se lo comió.

Propósito de Año Nuevo

2011-01-10T02:32:00.001-08:00

Espero que hayáis tenido un estupendo comienzo de año.
Os dejo con un buen propósito de Año Nuevo: intentar ver siempre el lado bueno de las cosas. Los geniales Monty Python lo explicaron como nadie:

¡Que tengáis un buen año!

Felices Fiestas

2010-12-23T02:22:00.000-08:00

Lo que nos hace diferentes

2010-11-30T01:31:00.000-08:00

Mientras nos dirigimos hacia el Extraordinarium, Méliès me prodiga sus últimos consejos.
-Tienes que comportarte como un jugador de póquer. Jamás muestres tus dudas ni tu miedo. En tu mano tienes una carta maestra, es tu corazón. Crees que es una debilidad, pero si tomas la opción de asumir esa fragilidad, ese reloj-corazón te convertirá en alguien especial. ¡Lo que te hace diferente será tu arma de seducción!
-¿Mi incapacidad como arma de seducción? ¿Lo dice en serio?
-¡Pues claro! ¿Acaso a ti no te ha encandilado ella a pesar de su defecto en la vista?
-Oh, no es eso…
-No es eso, evidentemente, pero esta “diferencia” participa de su encanto. Utiliza la tuya. Es el momento.

"La mecánica del corazón". Mathias Malzieu

Cuando éramos niños

2010-10-25T07:17:00.000-07:00

Cuando éramos niños,

los viejos tenían como treinta,
un charco era un océano,

la muerte lisa y llana

no existía.

Luego cuando muchachos,

los viejos eran gente de cuarenta,

un estanque era un océano,

la muerte solamente,

una palabra.

Ya cuando nos casamos,

los ancianos estaban en los cincuenta,

un lago era un océano,

la muerte era la muerte

de los otros.

Ahora veteranos

ya le dimos alcance a la verdad:

el océano es por fin el océano

pero la muerte empieza a ser

la nuestra.

Mario Benedetti

La fraga de Cecebre

2010-10-18T01:32:00.000-07:00

[...]

Éste es el libro de la fraga de Cecebre. Si alguno de esos hombres llega a hojearlo, ¿podrá encontrar la ternura un poco infantil necesaria para gustar sus historias?
Pero también hubo en la fraga un personaje solemne, con alma desdeñosa y seca.
Veréis:
Los árboles tienen sus luchas. Los mayores asombran a los pequeños, que crecen entonces con prisa para hacerse pronto dueños de su ración de sol, y al esparcir las raíces bajo la tierra, hay algunos quizá demasiado codiciosos que estorban a los demás en su legítimo empeño de alimentarse. Pero entre todos los seres vivos de la fraga son los más pacíficos, los más bondadosos, los que posean un alma más sencilla e ingenua. Conviene saber que carecen absolutamente de vanidad. Nacen en cualquier parte e ignoran que sólo por el hecho de crecer allí, aquel lugar queda embellecido. No se aburren nunca porque no miran a la tierra, sino al cielo, y el cielo cambia tanto, según las horas y según las nubes, que jamás es igual a sí mismo. Cuando los hombres buscan la diversidad, viajan. Los árboles satisfacen ese afán sin moverse. Es la diversidad la que se aviene a pasar incesantemente sobre sus cosas.
Ellos son también la diversidad. Como quiera que se agrupen, siempre forman un conjunto armonioso, y hasta los que nacen aislados en la campiña o sobre los cerros parecen tener una profunda significación que emociona el espíritu. Si los troncos son rectos, nos impresiona su esbeltez; si torcidos y atormentados, no deja de haber en ellos una sugerida belleza, algo que los humaniza ante nuestros ojos. Según avanzamos por un bosque, la alineación de sus árboles, el perfil del ramaje, el artesonado de las hojas cambia y el panorama se renueva incesantemente con perspectivas en que las formas se conjugan en modos infinitos, como los hombres no han acertado a conseguir ni en el más complicado y fastuoso de los bailes.
La Desgracia —que conoce todos los caminos del mundo— pone también, a veces, sus lentos pies en
los senderos del bosque. Es cuando acuden los leñadores con sus hachas de largo mango, o cuando el furioso vendaval apoya su espalda en la tupida fronda y empuja hasta sentir el crujido mortal del tronco, o cuando el ascua desprendida de una locomotora hace nacer entre la hierba seca una lengüecilla roja que después se multiplica y crece y corre y se eleva hasta colgarse de las ramas que se retuercen y chisporrotean y abaten. Pero todo esto es infrecuente y la calma feliz es la habitual moradora de la fraga.
Los árboles ejercitan distracciones, tan inocentes como ellos mismos, que no conocen el mal. Especialmente les gusta cantar, y cantan en coro las pocas canciones que han logrado componer. Como todas las plantas, aman intensamente el agua y a ensalzarla dedican sus mejores sinfonías, que son dos y las podéis oír en todos los bosques del mundo: una imita el ruido de la lluvia sobre el ramaje y la otra copia el rumor de un mar lejano. Alguna vez, en la penumbra de una arboleda, os habrá sorprendido el son de un aguacero que, distante al principio, va acercándose hasta pasar sobre vuestra cabeza; miráis al cielo por los intersticios del verdor, y está limpio y azul: ni una gota desciende a humedecer la tierra, pero el sonido continúa y se aleja y vuelve... Si entonces observáis las ramas, veréis hojas estremecidas como la garganta de un cantor. Los árboles han iniciado su orfeón. ¿Cuál de ellos ha comenzado? ¿Es aquella alta copa, visible sobre todas las sumidades, la que marca el compás y dirige el coro con su casi imperceptible balanceo? Los hombres no podemos adivinarlo. Otras veces se hace audible en el bosque el fragor —muy remoto— de un mar embravecido, el rodar de las olas desmelenadas y su choque sonoro contra los arrecifes. Juraríais que el océano abre sus llanuras poco más allá de la floresta, y, sin embargo, os separan de él muchos kilómetros; pero los pinos rodenos que viven en los acantilados han aprendido su canción y se la enseñaron a los demás árboles. Tan bien la saben que no falta ni el silbido del viento en las cuerdas de los navíos ni el correr del agua por la playa, que evoca el rasgarse de una tela sedosa.
Un día llegaron unos hombres a la fraga de Cecebre, abrieron un agujero, clavaron un poste y lo aseguraron apisonando guijarros y tierra a su alrededor. Subieron luego por él, prendiéronle varios hilos metálicos y se marcharon para continuar el tendido de la línea.
Las plantas que había en torno del reciente huésped de la fraga permanecieron durante varios días cohibidas con su presencia, porque ya se ha dicho que su timidez es muy grande. Al fin, la que estaba más cerca de él, que era un pino alto, alto, recio y recto, dijo:
—Han plantado un nuevo árbol en la fraga.
Y la noticia, propagada por las hojas del eucalipto que rozaban al pino, y por las del castaño que rozaban al eucalipto, y por las del roble que tocaban las del castaño, y las del abedul que se mezclaban con las del roble, se extendió por toda la espesura. Los troncos más elevados miraban por encima de las copas de los demás, y cuando el viento separaba la fronda, los más apartados se asomaban para mirar.
—¿Cómo es? ¿Cómo es?
—Pues es —dijo el pino— de una especie muy rara. Tiene el tronco negro hasta más de una vara sobre la tierra, y después parece de un blanco grisáceo. Resulta muy elegante.
—¡Es muy elegante, muy elegante! —transmitieron unas hojas a otras.
—Sus frutos —continuó el pino fijándose en los aisladores— son blancos como las piedras de cuarzo y más lisos y más brillantes que las hojas del acebo.
Dejó que la noticia llegase a los confines de la fraga y siguió:
—Sus ramas son delgadísimas y tan largas que no puedo ver dónde terminan. Ocho se extienden hacia donde el sol nace y ocho hacia donde el sol muere. Ni se tuercen ni se desmayan, y es imposible distinguir en ellas un nudo, ni una hoja ni un brote. Pienso que quizá no sea esta su época de retoñar, pero no lo sé. Nunca vi un árbol parecido.
Todas las plantas del bosque comentaron al nuevo vecino y convinieron en que debía de tratarse de un ejemplar muy importante. Una zarza que se apresuró a enroscarse, en él declaró que en su interior se escuchaban vibraciones, algo así como un timbre que sonase a gran distancia, como un temblor metálico del que no era capaz de dar una descripción más precisa porque no había oído nada semejante en los demás troncos a los que se había arrimado. Y esto aumentó el respeto en los otros árboles y el orgullo de tenerlo entre ellos.
Ninguno se atrevía a dirigirse a él, y él, tieso, rígido, no parecía haber notado las presencias ajenas. Pero una tarde de mayo el pino alto, recio y recto se decidió... sin saber cómo. Su tronco era magnífico y valía muy bien veinte duros, aunque él ni siquiera lo sospechaba y acaso, de saberlo, tampoco cambiase su carácter humilde y sencillo. El caso es que aquella tarde fue la más hermosa de la primavera; las
hojas, de un verde nuevo, eran grandes ya y cumplían sus funciones con el vigor de órganos juveniles; la savia recogía del suelo húmedo sustancias embriagadoras; todo el campo estaba lleno de flores silvestres y unas nubecillas se iban aproximando con lentitud al Poniente, preparándose para organizar una fiesta de colores al marcharse el sol. Quiso la suerte que una leve brisa acudiese a meter sus dedos suaves entre la cabellera de la fronda, tupida y olorosa como la de una novia, y bajo aquella caricia la fraga ronroneó un poquito, igual que un gato al que rascasen la cabeza, y luego se puso a cantar.
Como estaba contenta y en la plenitud de su vigor, prefirió de su repertorio una canción burlesca: la que copia el atenuado fragor del tren cuando avanza, todavía muy lejos, entre los pinares de Guísamo. Es la que más divierte a los árboles, porque lo omitan tan bien que muchos aldeanos que pasan por las veredas se dan a correr al escucharla, creyendo que el convoy está próximo y que les será difícil alcanzarlo. Con esto los árboles gozan como niños traviesos.
El pino, cantando en sordina entre los largos dientes de sus hojas, tenía un papel principal en el coro del bosque y merecía la fama de dominar la onomatopeya. Su propia felicidad, el alborozo pueril de aquella diablura, le movió a decirle al poste:
—¿No quiere usted cantar con nosotros?
El poste no contestó.
—Seguramente —insistió el pino, inclinando su copa en una cortesía— su voz es delicada y armoniosa, y a todos nos agradará que se una a las nuestras.
El poste silbó malhumorado.
—¿Y a qué viene eso? ¿Qué cantan ustedes?
—Imitamos a un tren remoto.
—¿Y para qué? ¿Son ustedes el tren?
—No —reconoció el pino, avergonzado.
—Entonces, ¿qué pretenden con esa mistificación? Ya que usted me interpela, le diré que no encuentro seria su conducta.
—¿Quizá le agrada más la canción de la lluvia?
—No.
—¿Acaso la canción del mar?
—Ninguna de ellas. Éste es un bosque sin formalidad. ¿Quién podría creer que árboles tan talludos pasasen el tiempo cantando como ranas? Yo no canto nunca, susurro apenas. Si ustedes acercasen a mí sus oídos, escucharían el murmullo de una conversación, porque a través de mí pasan las conversaciones de los hombres. Eso sí que es maravilloso. Sepan que vivo consagrado a la ciencia y que yo mismo soy ciencia y que todo lo que ustedes hacen a mi alrededor lo reputo como bagatela y sensiblería, si alguna vez me digno abandonar mis abstracciones y reparar en ello.
La opinión del poste pronto fue conocida en toda la fraga y ya no se atrevieron a entregarse a aquel entretenimiento que el árbol extraño y solemne, de ramas de alambre, acusaba de frivolidad. Llegó el verano y los pájaros se hicieron entre la fronda tan numerosos como las mismas hojas. El eucalipto, que era más alto que el pino y que los más viejos árboles, daba albergue a una pareja de cuervos y estaba orgulloso de haber sido elegido, porque esas aves buscan siempre los cúlmenes muy elevados y de acceso difícil. Un día en que su esencia se evaporaba al fuerte sol con tanta abundancia que todo el bosque olía a eucalipto, se decidió a conversar con el poste y le dijo:
—He notado que no adoptó usted ningún nido, Señor. Quizá porque no conoce aún a los pájaros que aquí viven y no ha hecho su elección. Me gustaría orientarla, pues supongo que usted sostendría un nido con agrado. Nos convierten en algo así como un regazo maternal. Yo alojo a unos cuervos. No molestan, pero confieso que son poco decorativos. Quisiera recomendarle a usted las oropéndolas. Ya habrá visto que hay oropéndolas en Cecebre. Pues bien, cuelgan sus nidos con tanta belleza y originalidad que no desmerecerían de las que a usted le ennoblecen. El poste crujió:
—¿Para qué quiero yo sostener nidos de pájaros y soportar sus arrullos y aguantar su prole? ¿Me ha tomado usted por una nodriza? ¿Cree que soy capaz de alcahuetear amoríos? Puesto que usted me habla de ello, le diré que repruebo esa debilidad que induce a los árboles de este bosque a servir de hospederos a tantas avecillas inútiles que no alcanzan más que a gorjear. Sepa de una vez para siempre que no se atreverán a faltarme al respeto amasando sobre mí briznas de barro. Los pájaros que yo soporto son de vidrio o de porcelana, y no les hace falta plumaje de colorines, ni lanzarán un trino por nada del mundo. ¿Cómo podría yo servir a la civilización y al progreso si perdiese el tiempo con la cría de pájaros? Estas palabras circularon en seguida por la fraga, y los árboles hicieron lo posible para desprenderse de los nidos y para ahogar entre sus hojas el charloteo de los huéspedes alados que iban a posarse en las ramas.
Sobre el tronco del pino resbalaron una vez diáfanas gotas de resina que quedaron allí, inmovilizadas, como una larga sarta de brillantes. De ellas arrancaban el sol destellos de los siete colores, y el pino estaba satisfecho de ser —tan esbelto, tan oloroso y tan enjoyado— una maravilla viviente.
—¿Se ha fijado usted en mis collares? —se atrevió a preguntar al vecino.
—Sí —aprobó esta vez el poste—; claro que usted llama collares a lo que no son más que gotas de resina. Pero la resina es buena: es aisladora (el pino ignoraba de qué), y es más digno producirla que dedicarse a dar castañas, como ese árbol gordo que está detrás de usted. Cierto es que, por muchos esfuerzos que usted haga, no conseguirá crear un aislador tan bueno como los míos, pero algo es algo. Le aconsejo que se deje dar unos cortes en el tronco, a un metro del suelo, y así segregará más resina.
—¿No será muy debilitante? —temió, estremeciéndose el pino.
—Naturalmente, debilita mucho, pero resulta más serio. No crea usted que eso se opone a hacer una buena carrera.
—¡Ah! —exclamó el árbol, que seguía sin entender.
—Hasta le favorece, si se me apura. Conocí varios pinos que fueron sangrados abundantemente, que trabajaron desde su edad adulta para la Resinera Española. Y ahí los tiene usted, ahora con muy buenos puestos en la línea telegráfica del Norte, dedicados también a la ciencia.
Aquel año los vendavales de invierno fueron prolongados y duros. Durante varios días seguidos los árboles no conocieron el reposo. Incesantemente encorvados, cabeceando y retorciéndose, llenaban el bosque del ruido siniestro de sus crujidos y del batir de sus ramas. Les era imposible descansar de tan violento ejercicio y sus hojas secas, arrebatadas por el huracán, parecían llevar demandas de socorro. Temblaban desde las raíces hasta las más débiles ramas, y el viento no se compadecía. A la tercera noche, un cedro no pudo más y se desplomó roto. Las ramas de algunos compañeros próximos intentaron sostenerlo, pero estaban cansadas también y se quebraron y dejaron resbalar hasta el suelo al bello gigante, con un golpe que resonó más allá de la fraga. Todo fue duelo. El hueco que deja en un bosque un árbol añoso es tan entristecedor y tan visible como el que deja un muerto en su hogar. Únicamente el poste pareció alegrarse.
—Al fin se decidió a cumplir su destino —declaró—. Ahora podrán hacerse de él muy hermosas puertas, que es para lo que había nacido; no para esconder gorriones y para tararear tonterías. Y ustedes aprendan de él. ¿Qué hace ahí ese nogal? Otros muchos más jóvenes he tratado yo cuando se estaban convirtiendo en mesas de comedor y en tresillos para gabinete. ¿Y aquel castaño gordo, tan pomposo y tan inútil? ¿A qué espera para dar de sí varios aparadores? ¡Pues me parece a mí que ya es tiempo de que tenga juicio y piense en trabajar gravemente! ¡Vaya una fraga ésta! ¡No hay quien la resista! Si yo no estuviese absorto en mis labores técnicas, no podría vivir aquí.
Los pareceres de aquel vecino tan raro y solemne influyeron profundamente en los árboles. Las mimbreras se jactaban de tener parentesco con él porque sus finas y rectas varillas semejábanse algo a los alambres; el castaño dejó secar sus hojas porque se avergonzaba de ser tan frondoso; distintos árboles consintieron en morir para comenzar a ser serios y útiles, y todo el bosque, grave y entristecido, parecía enfermo, hasta el punto de que los pájaros no lo preferían ya como morada.
Pasado cierto tiempo, volvieron al lugar unos hombres muy semejantes a los que habían traído el poste; lo examinaron, lo golpearon con unas herramientas, comprobando, la fofez de madera carcomida por larvas de insectos, y lo derribaron. Tan minado estaba, que al caer se rompió. El bosque hallábase conmovido por aquel tremendo acontecimiento. La curiosidad era tan intensa que la savia corría con mayor prisa. Quizá ahora pudieran conocer, por los dibujos del leño, la especie a que pertenecía aquel ser respetable, austero y caviloso.
—¡Mira e infórmanos! —rogaron los árboles al pino.
Y el pino miró.
—¿Qué tenía dentro?
Y el pino dijo:
—Polilla.
—¿Qué más?
Y el pino miró de nuevo.
—Polvo.
—¿Qué más?
Y el pino anunció, dejando de mirar:
—Muerte. Ya estaba muerto. Siempre estuvo muerto.
Aquel día el bosque, decepcionado, calló. Al siguiente entonó la alegre canción en que imita a la presa del molino. Los pájaros volvieron. Ningún árbol tornó a pensar en convertirse en sillas y en trincheros. La fraga recuperó de golpe su alma ingenua, en la que toda la ciencia consiste en saber que de cuanto se puede ver, hacer o pensar, sobre la tierra, lo más prodigioso, lo más profundo, lo más grave es esto: vivir.

"El Bosque Animado" .Wenceslao Fernández Flórez

Soy un hombre serio...

2010-10-11T02:33:00.000-07:00

Conozco un planeta en el que vive un señor muy colorado. Nunca ha olido una flor. Nunca ha contemplado una estrella. Nunca ha amado a nadie. Nunca ha hecho otra cosa que sumas. Se pasa el día diciendo, como tú: “¡Soy un hombre serio! ¡Soy un hombre serio!”, lo que le hace hincharse de orgullo. Pero eso no es un hombre, ¡es un hongo!.

"El Principito". Antoine de Saint-Exupery

Nadar contracorriente

2010-03-26T03:02:00.000-07:00

Todos necesitamos ser aceptados; pero deben pensar que sus convicciones son únicas, les pertenecen, aunque a otros puedan parecerles raras o inaceptables. Aunque toda la manada diga: No está bien...

What if...?

2010-02-18T02:40:00.000-08:00

¿Y qué si...

Aquí te sientas, en tu silla de respaldo alto
Me pregunto cómo es la vista desde ahí
No podría saberlo porque me gusta sentarme
en el suelo, sí en el suelo
Si quieres podríamos jugar un juego
Simulemos que somos iguales
Pero vas a tener que mirar mucho más cerca
de lo que lo haces, más cerca de lo que lo haces
Y estoy demasiado cansada para quedarme aqui más tiempo
Y de todas formas no me importa lo que piensas
porque creo que estabas equivocado sobre mí
Sí,¿ y qué si lo estabas, y qué si lo estabas?
¿Y qué si soy una tormenta de nieve quemándose?
¿Y qué si soy un mundo que no gira?
¿Y qué si soy un océano, demasiado bajo, demasiado profundo?
¿Y qué si soy el demonio más amable?
Algo en lo que tal vez no creas
¿Y qué si soy una sirena cantando para que los caballeros se duerman?

Sé que tienes que entenderlo
Dime todo lo que soy
Y quizás aprenda cien o doscientas
cosas acerca de tí, tal vez acerca de tí
Soy el final de tu telescopio
No cambio sólo para acomodarme a tu vista
porque estoy atada por una cuerda desgastada
Alrededor de mis manos, atada alrededor de mis manos
Y cierras los ojos cuando digo que me estoy liberando
Y pones tus manos sobre tus oídos
Porque no estás preparado para creer que yo no soy
la chica perfecta que pensabas
Bueno, ¿qué tengo que perder?
¿Y qué si soy un sauce llorón riendo lágrimas sobre mi almohada?
¿Y qué si soy una persona sociable que quiere estar sola?
¿Y qué si soy un leopardo sin dientes?
¿Y qué si soy un pastor sin ovejas?
¿Y qué si soy un ángel sin alas para llevarme a casa?

No me conoces
Nunca lo harás, nunca lo harás
Estoy fuera del marco de tu foto
Y el cristal se está rompiendo ahora
No puedes verme
Nunca lo harás, nunca lo harás
Si nunca vas a ver...
¿Y qué si soy un desierto lleno de gente?
Demasiado dolor con poco placer
¿Y qué si soy el lugar más bonito al que nunca quieres ir?
¿Y qué si no sé quién soy?
¿Nos mantendrá eso a ambos intentando
descubrirlo? Si lo haces,
por favor házmelo saber
¿Y qué si soy una tormenta de nieve quemándose?
¿Y qué si soy un mundo que no gira?
¿Y qué si soy un océano, demasiado bajo, demasiado profundo?
¿Y qué si soy el demonio más amable?
Algo en lo que tal vez no creas
¿Y qué si soy una sirena cantando para que los caballeros se duerman?
Duerman...
Duerman...

El pescador ocioso

2010-02-09T23:03:00.000-08:00

Un hombre rico y emprendedor se horrorizó cuando vio a un pescador tranquilamente recostado junto a su barca contemplando el mar y fumando apaciblemente su pipa después de haber vendido el pescado.
- ¿Por qué no has salido a pescar? -le preguntó el hombre emprendedor
- Porque ya he pescado bastante por hoy -respondió el apacible pescador.
- ¿Por qué no pescas más de lo que necesitas? -insistió el industrial.
- ¿Y qué iba a hacer con ellos? -preguntó a su vez el pescador.
- Ganarías más dinero -fue la respuesta- y podrías poner un motor nuevo y más potente a tu barca. Y podrías ir a aguas más profundas y pescar más peces. Ganarías lo suficiente para comprarte unas redes de nailon, con las que sacarías más peces y más dinero. Pronto ganarías para tener dos barcas... Y hasta una verdadera flota. Entonces serías rico y poderoso como yo.
- ¿Y qué haría entonces? -preguntó de nuevo el pescador.
- Podrías sentarte y disfrutar de la vida -respondió el hombre emprendedor.
- ¿Y qué crees que estoy haciendo en este preciso momento? -respondió sonriendo el apacible pescador.

Cuántas vidas desperdiciadas buscando lograr una felicidad que ya tenemos...

El Poeta

2010-01-22T00:47:00.000-08:00

Esta historia pertenece al blog de Dante: Crónicas Onirikas. Él es su autor. La razón de por qué lo pongo aquí, es porque me dedicó esta historia, cosa que le vuelvo a agradecer desde aquí. Así que, esperando que vuelva a vislumbrar alguna flor a través de la ventana de Onirika, deseando que vuelva a escribir, os dejo con un pedazo de su arte:

EL POETA

Dickens corrió las cortinas de su habitación para que nadie le viese escribir. Desde que habian prohibido la poesia en Ciudad Marchita se habia encerrado en su casa. Allí, en su intimidad, escribía sus poemas al amparo de un candil,donde nadie pudiese delatarle.
Todos aquellos versos estaban escritos con la mente puesta en ella, su amada Victoria.

Pero en Ciudad Marchita estaba prohibido amar, así que aquellos poemas que escribía estaban impresos en su piel y en su memoria,su carne ya maltrecha había sangrado tanto que apenas sentía ya dolor cuando la cuchilla surcaba su geografía formando letras y símbolos que sólo el podía descifrar. Su cuerpo se había convertido ya en un mapa sin fronteras donde todos los países se llamaban igual,amor inmortal. Dickens era una cicatriz que sólo sus harapos ocultaban las pocas veces que salía a la calle,aquellas veces que se mezclaba entre la gente gris de Ciudad Marchita.

Dickens era un mounstruo,alguien que no tenía cabida en aquella tierra.

Aquella noche se había citado con Victoria,se verían mas allá de las fronteras de Onirika,en un lugar remoto al que llamaban "El Jardin de las Estatuas de Sal". Allí nadie podria verles y Victoria podría leer su cuerpo desnudo a la luz de la luna y el podría recitarle aquellos símbolos que le adornaban.

Bajo la luz crepuscular, Dickens abandonó su casa,vigilando que nadie le siguiera,con total sigilo,jamás había estado allí,nunca habia salido de Ciudad Marchita, pero estaba dispuesto a todo por ver a Victoria, aunque tuviese que atravesar un páramo,un lago y un bosque seco.

Y así lo hizo.

y allí estaba ella,tan pálida...tan hermosa...bajo el resplandor ondeante de las dos antorchas que eternamente flanqueaban las rejas del jardín de las Estatuas de Sal,como una visión divina.

Dentro del jardín desataron su pasión en silencio. Él le recitó sus versos y ella leyó sus cicatrices.

"Nunca imaginé que el cielo estaba justo entre tus brazos"

Y ella le abrazaba...

"Que el invierno moriría con un roce de tus labios"

Y ella le besaba...

Entre estrofa y estrofa hicieron el amor bajo las estrellas,en una cama de hierba fresca que olía al rocío de la noche, sólo vestidos por el resplandor de la luna llena que se reflejaba en sus cuerpos temblorosos como un plácido mar de luces de hada.

"Sólo pido un lugar en tu mundo".

****************************************************************************************

Faltaba poco para el amanecer,casi había llegado el momento de separarse antes de que el sol apareciera tras las montañas y pudiesen ser descubiertos. Caminaron por el Jardín de las Estatuas de Sal cogidos de la mano para devorar juntos los últimos minutos de aquella mágica noche y llegaron a una fuente de marfil,una fuente seca,abandonada y cubierta de hiedras. Junto a ella había un estatua de sal.

"Este es Dante"-le dijo Victoria tocando la mano de la estatua-mi abuelo me contó su historia,¿la conoces?
"Jamas oí hablar de él"
"Hablar de Dante está prohibido en Ciudad Marchita,quizá sólo sea una leyenda,un cuento para niños, pero mi abuelo me dijó que llegó a verlo hace ya muchos años"
"Cuéntame la historia"
"Dicen que desde aquí mira a una estrella,aquella estrella de allí,la estrella muerta. Mi buelo,Stoker, me contó que hace muchos años...."

Y así, Victoria le relató a su amado la antigua leyenda de Dante,una bonita historia de amor y arte que jamas pudo ocurrir en la tierra gris. Después ambos se separaron después de un cálido beso, sin percatarse de que habian sido observados por el virus gris,una enfermedad que llena de celos e ira. Había decidido que aquel iba a ser el último beso que jamás nadie pudiese dar en Onirika. Se lo juró a sí mismo mientras convertido en cuervo se alejaba graznando improperios contra los dos amantes.

******************************************************************************************

Dickens durmió durante todo el día. Soñó con el jardin de las estatuas y con la leyenda de Dante,soñó con Byron,Shelly,Verne y Poe,soñó que la estatua le hablaba y le señalaba a otra estrella,soñó que le decía:"despierta Dickens,tu estrella se muere,despierta".

Y Dickens despertó empapado en sudor. Ya casi había anochecido de nuevo y los últimos residuos del día entreban tímidos a través de su ventana. Los últimos rayos de luz que apenas iluminaban su habitación...no,no era la luz del atardecer,era muy tarde ya,aquella luz venía de otro sitio.

Descorrió las cortinas y miró su jardín. En él, cientos de personas grises portando candiles rodeaban su morada silenciosamente. Venían a por él,a por el monstruo del cuerpo lleno de cicatrices.

Y entre ellos estaba Victoria.

"Este es ahora mi mundo"

Victoria era gris,tan gris como los demás. Un grupo de personas grises susurraban palabras grises a sus oidos y con cada palabra gris ella más gris se volvía. La habían capturado.

Un niño gris salió de entre la multitud y le dijo:

"Dickens,has incumplido las leyes,se te acusa de haber amado sin pedir nada a cambio,se te acusa de haber escrito poemas de amor,se te acusa de hablar de cosas prohibidas,se te acusa de soñar,se te acusa de suspirar,se te acusa......."

Los grises personajes habían llegado ya hasta su casa y golpeaban incesantemente la puerta con la intención de capturarlo. El virus gris era fuerte en ellos y se colaba el hedor a desidia que emanaban.

Dickens colocó un aparador de caoba en la puerta a sabiendas de que aquella medida de contención sería insuficiente para frenarlos. Miró a través de su ventana y vio por última vez a su amada,con la mirada perdida,el rostro complaciente y exenta de sentimientos. Después, con lágrimas en los ojos, se sentó en su escritorio y abrió el pequeño cajón donde guardaba su particular utensilio de escritura. La cuchilla resplandeció fulgurante y Dickens escribió su último poema. Lo escribió tan profundo que los versos brotaron de sus venas como cálidos ríos.

La puerta de sus casa cedió por fin al empuje de los hombres grises y allí lo encontraron,en un charco de sangre ,inerte, pálido, con una herida abierta en su brazo en forma de letras.

"Sin ti no hay mundo".

Si queréis conocer qué es el Jardín de las Estatuas de Sal, y quiénes son Dante, Verne, Shelly, Byron, Poe... Lo podéis ver en su blog de Myspace: www.myspace.com/deliriun

Oscar Wilde

2010-01-11T02:25:00.000-08:00

Un genio, que supo expresar como nadie en pocas palabras ideas, pensamientos y reflexiones sobre la vida, el arte y la sociedad que aún en nuestros días son aplicables:

- "Concentrarse en los instantes de la vida, que no es en sí misma más que un instante".

- "Los libros que el mundo llama inmorales son libros que muestran al mundo su propia infamia".

- "Lo menos frecuente en este mundo es vivir. La mayoría de la gente existe, eso es todo."

- "No quiero estar a merced de mis emociones. Quiero usarlas, disfrutarlas, dominarlas."

- "Definir es limitar".

- "Perdona siempre a tu enemigo. No hay nada que le enfurezca más."

- "Ser natural es la más difícil de las poses."

- "El motivo de que nos guste pensar bien de los demás es que tenemos miedo de nosotros mismos".

- "En cuanto a los presagios, no existen. El destino no nos envía heraldos. Es demasiado prudente o cruel para ello".

- "Hoy en día, la gente sabe el precio de todo pero no conoce el valor de nada".

- "La incertidumbre es lo que nos cautiva. La bruma hace que las cosas sean maravillosas".

- "Todos tenemos dentro el cielo y el infierno".

- "A veces podemos pasarnos años sin vivir en absoluto, y de pronto toda nuestra vida se concentra en un solo instante."

- "Dad una máscara al hombre y os dirá la verdad."

- "El arte de la música es el que más cercano se halla de las lágrimas y los recuerdos."

- "El cinismo consiste en ver las cosas como realmente son, y no como se quiere que sean."

- "El hombre puede creer en lo imposible, pero no creerá nunca en lo improbable."

- "El medio mejor para hacer buenos a los niños es hacerlos felices."

- "Es muy difícil no ser injusto con lo que uno ama."

- "La mejor manera de librarse de la tentación es caer en ella."

The logical song

2009-12-21T07:23:00.000-08:00

En la madriguera

2009-11-11T01:43:00.000-08:00

«¡Vamos! ¡De nada sirve llorar de esta manera!», se dijo Alicia a sí misma, con bastante firmeza. «¡Te aconsejo que dejes de llorar ahora mismo!». Alicia se daba por lo general muy buenos consejos a sí misma (aunque rara vez los seguía), y algunas veces se reñía con tanta dureza que se le saltaban las lágrimas. Se acordaba incluso de haber intentado una vez tirarse de las orejas por haberse hecho trampas en un partido de cróquet que jugaba consigo misma, pues a esta curiosa criatura le gustaba mucho comportarse como si fuera dos personas a la vez. «¡Pero de nada me serviría ahora comportarme como si fuera dos personas!», pensó la pobre Alicia. «¡Cuando ya se me hace bastante difícil ser una sola persona como Dios manda!»

Lewis Carroll

Los formales y el frío

2009-11-09T08:36:00.000-08:00

Quién iba a prever que el amor ese informal

se dedicara a ellos tan formales.

Mientras almorzaban por primera vez,

ella muy lenta y él no tanto

y hablaban con sospechosa objetividad

de grandes temas en dos volúmenes

su sonrisa - la de ella-

era como un augurio o una fábula

su mirada - la de él- tomaba nota

de cómo eran sus ojos - los de ella-

pero sus palabras - las de él-

no se enteraban de esa dulce encuesta.

Como siempre o casi siempre

la política condujo a la cultura

así que por la noche concurrieron al teatro

sin tocarse una uña o un ojal

ni siquiera una hebilla o una manga

y como a la salida hacía bastante frío

y ella no tenía medias

sólo sandalias por las que asomaban

unos dedos muy blancos e indefensos

fue preciso meterse en un boliche.

Y ya que el mozo demoraba tanto

ellos optaron por la confidencia

extra seca y sin hielo por favor.

Cuando llegaron a su casa - la de ella-

ya el frío estaba en sus labios - los de él-

de modo que ella fábula y augurio

le dio refugio y café instantáneos.

Una hora apenas de biografía y nostalgias

hasta que al fin sobrevino un silencio

como se sabe en estos casos es bravo

decir algo que realmente no sobre.

Él probó: sólo falta que me quede a dormir

y ella probó : ¿ por qué no te quedas?

y él : no me lo digas dos veces

y ella: bueno ¿por qué no te quedas?

De manera que él se quedó, en principio

a besar sin usura sus pies fríos - los de ella-

después ella besó sus labios - los de él-

que a esa altura ya no estaban tan fríos

y sucesivamente así

mientras los grandes temas

dormían el sueño que ellos no durmieron.

Mario Benedetti

Amelie

2009-10-15T07:12:00.000-07:00

Creo que esta película nos ha impactado a la mayoría de personas que la hemos visto, ¿ verdad?

Me encantan las películas que te hacen pensar, como ésta...
A continución dejo algunas de mis frases favoritas:

- Es curiosa la vida. Cuando eres niño, el tiempo nunca acaba de pasar, y luego, sin darte cuenta, tienes 50 años, y de la infancia, lo único que te queda cabe en una cajita oxidada.

- Verá, mi pequeña Amelie. Usted no tiene los huesos de cristal. Podrá soportar los golpes de la vida. Si usted deja pasar esta oportunidad, con el tiempo su corazón se irá haciendo seco y frágil como mi esqueleto. ¿ A qué espera? ande, vaya a por él.

- Amélie no tenia un hombre en su vida, lo habían intentado pero el resultado nunca había estado a la altura de sus expectativas. En cambio, cultiva el gusto por los pequeños placeres... Hundir la mano en un saco de legumbres, partir el caramelo quemado de la Crema Catalana con la cucharilla y hacer rebotar las piedras en el canal Saint Marthin.

- Nino se retrasa. Para Amélie sólo caben dos explicaciones. La primera: que no encontró la foto. La segunda: que no tuvo tiempo de recomponerla porque una pandilla de atracadores de bancos le tomó como rehén. Perseguidos por la policía lograron escapar, pero él provocó un accidente. Cuando recuperó el conocimiento no recordaba nada. Un exconvicto que pasaba por ahí le recogió en autostop, y tomándolo por un fugitivo le escondió en un contenedor destinado a Estambul. Allí se topó con un grupo talibán afgano que le propuso acompañarle para volar unas cabezas de misiles soviéticos, pero su camión chocó con una mina en la frontera del Tayikistán. Sólo sobrevivió él. Acogido en una aldea de montañeses se convirtió en militante muyahidín. Así que Amélie no se explica por qué se preocupa tanto por alguien que come sopa de remolacha y lleva un tiesto horrible por sombrero.

- La angustia por el paso del tiempo nos hace hablar del tiempo que hace.

- Sin ti las emociones de hoy no serían más que la piel muerta de las de ayer.

- La vida no es más que un interminable ensayo de una obra que jamás se estrenará.

Por cierto, la banda sonora es espectacular.

La dama de Shalott

2009-09-11T01:58:00.000-07:00

Como gran aficionada a las leyendas, magia, mundo medieval, romanticismo, etc etc etc... os traigo una de mis leyendas favoritas: La dama de Shalott. Perteneciente a las leyendas artúricas, existe un poema de Tennyson que os recomiendo. Hoy aquí sólo os haré un pequeño resumen de la historia. Y qué mejor para acompañar una bonita historia, que una bonita canción: "Shalott" por Emilie Autumn. Espero que os guste:

Cuenta la leyenda que Elena, la dama de Shalott, fue encerrada en una torre donde tejía noche y día. Un susurro le anunció que le aguardaba una horrible maldición si miraba en dirección a Camelot: aunque desconocía en qué consistía la maldición, seguía tejiendo sin parar. Nadie la conocía, ya que vivía encerrada; algunos campesinos creían oírla cantar por las mañanas, al amanecer, y se referían a ella como a un hada.
Su contacto con el mundo era a través de un espejo, que reflejaba la ventana, que le mostraba Camelot. En las telas que tejía se reflejaba lo que ella veía a través de ese espejo, como las aventuras de los Caballeros de la mesa redonda. Un día, a través del espejo, Elena vio a Lancelot y se enamoró de él.
Dejó de coser y, sin poder evitarlo, miró hacia Camelot. En ese momento, el espejo se quebró, las telas salieron volando por la ventana y la maldición cayó sobre ella: bajó de la torre y cogió una barca.
Surcó el río en dirección a Camelot. Cuando llegó a la ciudad, la gente se arremolinó alrededor de la barca donde encontraron el cuerpo sin vida de la dama de Shallot.

La competición de ranas

2009-08-20T07:01:00.000-07:00

Érase una vez un grupo de ranas que habían organizado una competición entre ellas.
El objetivo era alcanzar la cima de una torre bastante alta. Una muchedumbre de curiosos se reunió para animar a las participantes.
Se dio la orden de salida y las ranas se pusieron a correr. Pero no había nadie que creyera que las ranas consiguieran alcanzar la cima de la torre.
Y gritaban: Oh, es demasiado difícil. Nunca lo conseguirán. Es imposible, la torre es muy alta…
Las ranas iban cayendo al suelo una tras otra, excepto las que con un nuevo impulso subían un poco más arriba.
La gente seguía gritando: Es demasiado difícil. Ninguna lo conseguirá.
Muchas ranas se cansaron y abandonaron. Pero había una que seguía subiendo cada vez más arriba. Se negaba a abandonar el reto. Todas habían dejado de intentarlo, excepto ésta que poco a poco, después de un gran esfuerzo, llegó a la meta.
Después de la carrera todas las ranas querían saber cómo lo había conseguido, pero al preguntarle a la ranita, ésta no contestaba...porque era sorda.

Como decía Thomas Edison: "Los que dicen que es imposible, no deberían interrumpir a los que lo están haciendo"

De cháchara

2009-08-17T08:06:00.001-07:00

Varias veces me habéis comentado que no podéis publicar comentarios a mis entradas. La verdad es que soy un poco torpe con esto de la informática y no sé como solucionarlo, así que he instalado un tagboard en la columna lateral con el título " De cháchara", para que podáis dejar los comentarios que queráis.
Un beso para todo el mundo.

El pozo y el péndulo

2009-08-17T00:09:00.000-07:00

Claustrofóbico y sublime...Poe.

Estaba agotado, agotado hasta no poder más, por aquella larga agonía. Cuando, por último, me desataron y pude sentarme, noté que perdía el conocimiento. La sentencia, la espantosa sentencia de muerte, fue la última frase claramente acentuada que llegó a mis oídos. Luego, el sonido de las voces de los inquisidores me pareció que se apagaba en el indefinido zumbido de un sueño. El ruido aquel provocaba en mi espíritu una idea de rotación, quizá a causa de que lo asociaba en mis pensamientos con una rueda de molino. Pero aquello duró poco tiempo, porque, de pronto, no oí nada más. No obstante, durante algún rato pude ver, pero ¡con qué terrible exageración! Veía los labios de los jueces vestidos de negro: eran blancos, más blancos que la hoja de papel sobre la que estoy escribiendo estas palabras; y delgados hasta lo grotesco, adelgazados por la intensidad de su dura expresión, de su resolución inexorable, del riguroso desprecio al dolor humano. Veía que los decretos de lo que para mí representaba el Destino salían aún de aquellos labios. Los vi retorcerse en una frase mortal; les vi pronunciar las sílabas de mi nombre, y me estremecí al ver que el sonido no seguía al movimiento.

Durante varios momentos de espanto frenético vi también la blanda y casi imperceptible ondulación de las negras colgaduras que cubrían las paredes de la sala, y mi vista cayó entonces sobre los siete grandes hachones que se habían colocado sobre la mesa. Tomaron para mí, al principio, el aspecto de la caridad, y los imaginé ángeles blancos y esbeltos que debían salvarme. Pero entonces, y de pronto, una náusea mortal invadió mi alma, y sentí que cada fibra de mi ser se estremecía como si hubiera estado en contacto con el hilo de una batería galvánico. Y las formas angélicas convertíanse en insignificantes espectros con cabeza de llama, y claramente comprendí que no debía esperar de ellos auxilio alguno. Entonces, como una magnífica nota musical, se insinuó en mi imaginación la idea del inefable reposo que nos espera en la tumba. Llegó suave, furtivamente; creo que necesité un gran rato para apreciarla por completo. Pero en el preciso instante en que mi espíritu comenzaba a sentir claramente esa idea, y a acariciarla, las figuras de los jueces se desvanecieron como por arte de magia; los grandes hachones se redujeron a la nada; sus llamas se apagaron por completo, y sobrevino la negrura de las tinieblas; todas las sensaciones parecieron desaparecer como en una zambullida loca y precipitada del alma en el Hades. Y el Universo fue sólo noche, silencio, inmovilidad.

Estaba desvanecido. Pero, no obstante, no puedo decir que hubiese perdido la conciencia del todo. La que me quedaba, no intentaré definirla, ni describirla siquiera. Pero, en fin, todo no estaba perdido. En medio del más profundo sueño.... ¡no! En medio del delirio.... ¡no! En medio del desvanecimiento.... ¡no! En medio de la muerte..., ¡no! Si fuera de otro modo, no habría salvación para el hombre. Cuando nos despertamos del más profundo sueño, rompemos la telaraña de algún sueño. Y, no obstante, un segundo más tarde es tan delicado este tejido, que no recordamos haber soñado.

Dos grados hay, al volver del desmayo a la vida: el sentimiento de la existencia moral o espiritual y el de la existencia física. Parece probable que si, al llegar al segundo grado, hubiéramos de evocar las impresiones del primero, volveríamos a encontrar todos los recuerdos elocuentes del abismo trasmundano. Y ¿cuál es ese abismo? ¿Cómo, al menos, podremos distinguir sus sombras de las de la tumba? Pero si las impresiones de lo que he llamado primer grado no acuden de nuevo al llamamiento de la voluntad, no obstante, después de un largo intervalo, ¿no aparecen sin ser solicitadas, mientras, maravillados, nos preguntarnos de dónde proceden? Quien no se haya desmayado nunca no descubrirá extraños palacios y casas singularmente familiares entre las ardientes llamas; no será el que contemple, flotando en el aire, las visiones melancólicas que el vulgo no puede vislumbrar; no será el que medite sobre el perfume de alguna flor desconocida, ni el que se perderá en el misterio de alguna melodía que nunca hubiese llamado su atención hasta entonces.

En medio de mis repetidos e insensatos esfuerzos, en medio de mi enérgica tenacidad en recoger algún vestigio de ese estado de vacío, hubo instantes en que soñé triunfar. Tuve momentos breves, brevísimos, en que he llegado a condensar recuerdos que en épocas posteriores mi razón lúcida me ha afirmado no poder referirse sino a ese estado en que parece aniquilada la conciencia. Muy confusamente me presentan esas sombras de recuerdos grandes figuras que me levantaban, transportándome silenciosamente hacia abajo, aún más hacia abajo, cada vez más abajo, hasta que me invadió un vértigo espantoso a la simple idea del infinito en descenso.

También me recuerdan no sé qué vago espanto que experimentaba el corazón, precisamente a causa de la calma sobrenatural de ese corazón. Luego, el sentimiento de una repentina inmovilidad en todo lo que me rodeaba, como si quienes me llevaban, un cortejo de espectros, hubieran pasado, al descender, los límites de lo ilimitado, y se hubiesen detenido, vencidos por el hastío infinito de su tarea. Recuerda mi alma más tarde una sensación de insipidez y de humedad; después, todo no es más que locura, la locura de una memoria que se agita en lo abominable. De pronto vuelven a mi alma un movimiento y un sonido: el movimiento tumultuoso del corazón y el rumor de sus latidos. Luego, un intervalo en el que todo desaparece. Luego, el sonido de nuevo, el movimiento y el tacto, como una sensación vibrante penetradora de mi ser. Después la simple conciencia de mi existencia sin pensamiento, sensación que duró mucho. Luego, bruscamente, el pensamiento de nuevo, un temor que me producía escalofríos y un esfuerzo ardiente por comprender mi verdadero estado. Después, un vivo afán de caer en la insensibilidad. Luego, un brusco renacer del alma y una afortunada tentativa de movimiento. Entonces, el recuerdo completo del proceso, de los negros tapices, de la sentencia, de mi debilidad, de mi desmayo. Y el olvido más completo en torno a lo que ocurrió más tarde. únicamente después, y gracias a la constancia más enérgica, he logrado recordarlo vagamente.

No había abierto los ojos hasta ese momento. Pero sentía que estaba tendido de espaldas y sin ataduras. Extendí la mano y pesadamente cayó sobre algo húmedo y duro. Durante algunos minutos la dejé descansar así, haciendo esfuerzos por adivinar dónde podía encontrarme y lo que había sido de mí. Sentía una gran impaciencia por hacer uso de mis ojos, pero no me atreví. Tenía miedo de la primera mirada sobre las cosas que me rodeaban. No es que me aterrorizara contemplar cosas horribles, sino que me aterraba la idea de no ver nada.

A la larga, con una loca angustia en el corazón, abrí rápidamente los ojos. Mi espantoso pensamiento hallábase, pues, confirmado. Me rodeaba la negrura de la noche eterna. Me parecía que la intensidad de las tinieblas me oprimía y me sofocaba. La atmósfera era intolerablemente pesada. Continué acostado tranquilamente e hice un esfuerzo por emplear mi razón. Recordé los procedimientos inquisitoriales, y, partiendo de esto, procuré deducir mi posición verdadera. Había sido pronunciada la sentencia, y me parecía que desde entonces había transcurrido un largo intervalo de tiempo. No obstante, ni un solo momento imaginé que estuviera realmente muerto. A pesar de todas las ficciones literarias, semejante idea es absolutamente incompatible con la existencia real. Pero ¿dónde me encontraba y cuál era mi estado? Sabía que los condenados a muerte morían con frecuencia en los autos de fe. La misma tarde del día de mi juicio habíase celebrado una solemnidad de especie. ¿Me habían llevado, acaso, de nuevo a mi calabozo para aguardar en él el próximo sacrificio que había de celebrarse meses más tarde? Desde el principio comprendí que esto no podía ser. Inmediatamente había sido puesto en requerimiento el contingente de víctimas, Por otra parte, mi primer calabozo, como todas las celdas de los condenados, en Toledo, estaba empedrado y había en él alguna luz.

Repentinamente, una horrible idea aceleró mi sangre en torrentes hacia mi corazón, y durante unos instantes caí de nuevo en mi insensibilidad. Al volver en mí, de un solo movimiento me levanté sobre mis pies, temblando convulsivamente en cada fibra. Desatinadamente, extendí mis brazos por encima de mi cabeza y a mi alrededor, en todas direcciones. No sentí nada. No obstante, temblaba a la idea de dar un paso, pero me daba miedo tropezar contra los muros de mi tumba. Brotaba el sudor por todos mis poros, y en gruesas gotas frías se detenía sobre mi frente. A la larga, se me hizo intolerable la agonía de la incertidumbre y avancé con precaución, extendiendo los brazos y con los ojos fuera de sus órbitas, con la esperanza de hallar un débil rayo de luz. Di algunos pasos, pero todo estaba negro. Respiré con mayor libertad. Por fin, me pareció evidente que el destino que me habían reservado no era el más espantoso de todos. Y entonces, mientras precavidamente continuaba avanzando, se confundían en masa en mi memoria mil vagos rumores que sobre los horrores de Toledo corrían. Sobre esos calabozos contábanse cosas extrañas. Yo siempre había creído que eran fábulas; pero, sin embargo, eran tan extraños, que sólo podían repetirse en voz baja. ¿Debía morir yo de hambre, en aquel subterráneo mundo de tinieblas, y qué muerte más terrible quizá me esperaba? Puesto que conocía demasiado bien el carácter de mis jueces, no podía dudar de que el resultado era la Muerte, y una muerte de una amargura escogida. Lo que sería, y la hora de su ejecución, era lo único que me preocupaba y me aturdía.

Mis extendidas manos encontraron, por último, un sólido obstáculo, Era una pared que parecía construida de piedra, muy lisa, húmeda y fría. La fui siguiendo de cerca, caminando con la precavida desconfianza que me habían inspirado ciertas narraciones antiguas. Sin embargo, esta operación no me proporcionaba medio alguno para examinar la dimensión de mi calabozo, pues podía dar la vuelta y volver al punto de donde había partido sin darme cuenta de lo perfectamente igual que parecía la pared. En vista de ello busqué el cuchillo que guardaba en uno de mis bolsillos cuando fui conducido al tribunal. Pero había desaparecido, porque mis ropas habían sido cambiadas por un traje de grosera estameña.

Con objeto de comprobar perfectamente mi punto de partida, había pensado clavar la hoja en alguna pequeña grieta de la pared. Sin embargo, la dificultad era bien fácil de ser solucionada, y, no obstante, al principio, debido al desorden de mi pensamiento, me pareció insuperable. Rasgué una tira de la orla de mi vestido y la coloqué en el suelo en toda su longitud, formando un ángulo recto con el muro. Recorriendo a tientas mi camino en torno a mi calabozo, al terminar el circuito tendría que encontrar el trozo de tela. Por lo menos, esto era lo que yo creía; pero no había tenido en cuenta ni las dimensiones de la celda ni mi debilidad. El terreno era húmedo y resbaladizo. Tambaleándome, anduve durante algún rato. Después tropecé y caí. Mi gran cansancio me decidió a continuar tumbado, y no tardó el sueño en apoderarse de mí en aquella posición. Al despertarme y alargar el brazo hallé a mi lado un pan y un cántaro con agua. Estaba demasiado agotado para reflexionar en tales circunstancias, y bebí y comí ávidamente. Tiempo más tarde reemprendí mi viaje en torno a mi calabozo, y trabajosamente logré llegar al trozo de estameña. En el momento de caer había contado ya cincuenta y dos pasos, y desde que reanudé el camino hasta encontrar la tela, cuarenta y ocho. De modo que medía un total de cien pasos, y suponiendo que dos de ellos constituyeran una yarda, calculé en unas cincuenta yardas la circunferencia de mi calabozo. Sin embargo, había tropezado con numerosos ángulos en la pared y esto impedía el conjeturar la forma de la cueva, pues no había duda alguna de que aquéllo era una cueva.

No ponía gran interés en aquellas investigaciones, y con toda seguridad estaba desalentado. Pero una vaga curiosidad me impulsó a continuarlas. Dejando la pared, decidí atravesar la superficie de mi prisión. Al principio procedí con extrema precaución, pues el suelo, aunque parecía ser de una materia dura, era traidor por el limo que en él había. No obstante, al cabo de un rato logré animarme y comencé a andar con seguridad, procurando cruzarlo en línea recta. De esta forma avancé diez o doce pasos, cuando el trozo rasgado que quedaba de orla se me enredó entre las piernas, haciéndome caer de bruces violentamente.

En la confusión de mi caída no noté al principio una circunstancia no muy sorprendente y que, no obstante, segundos después, hallándome todavía en el suelo, llamó mi atención. Mi barbilla apoyábase sobre el suelo del calabozo, pero mis labios y la parte superior de la cabeza, aunque parecían colocados a menos altura que la barbilla, no descansaban en ninguna parte. Me pareció, al mismo tiempo, que mi frente se empapaba en un vapor viscoso y que un extraño olor a setas podridas llegaba hasta mi nariz. Alargué el brazo y me estremecí descubriendo que había caído al borde mismo de un pozo circular cuya extensión no podía medir en aquel momento. Tocando las paredes precisamente debajo del brocal, logré arrancar un trozo de piedra y la dejé caer en el abismo. Durante algunos segundos presté atención a sus rebotes. Chocaba en su caída contra las paredes del pozo. Lúgubremente, se hundió por último en el agua, despertando ecos estridentes. En el mismo instante dejóse oír un ruido sobre mi cabeza, como de una puerta abierta y cerrada casi al mismo tiempo, mientras un débil rayo de luz atravesaba repentinamente la oscuridad y se apagaba en seguida.

Con toda claridad vi la suerte que se me preparaba, y me felicité por el oportuno accidente que me había salvado. Un paso más, y el mundo no me hubiera vuelto a ver. Aquella muerte, evitada a tiempo, tenía ese mismo carácter que había yo considerado como fabuloso y absurdo en las historias que sobre la Inquisición había oído contar. Las víctimas de su tiranía no tenían otra alternativa que la muerte, con sus crueles agonías físicas o con sus abominables torturas morales. Esta última fue la que me había sido reservada. Mis nervios estaban abatidos por un largo sufrimiento, hasta el punto que me hacía temblar el sonido de mi propia voz, y me consideraba por todos motivos una víctima excelente para la clase de tortura que me aguardaba.

Temblando, retrocedí a tientas hasta la pared, decidido a dejarme morir antes que afrontar el horror de los pozos que en las tinieblas de la celda multiplicaba mi imaginación. En otra situación de ánimo hubiese tenido el suficiente valor para concluir con mis miserias de una sola vez, lanzándome a uno de aquellos abismos; pero en aquellos momentos era yo el más perfecto de los cobardes. Por otra parte, me era imposible olvidar lo que había leído con respecto a aquellos pozos, de los que se decía que la extinción repentina de la vida era una esperanza cuidadosamente excluida por el genio infernal de quien los había concebido.

Durante algunas horas me tuvo despierto la agitación de mi ánimo. Pero, por último, me adormecí de nuevo. Al despertarme, como la primera vez, hallé a mi lado un pan y un cántaro de agua. Me consumía una sed abrasadora, y de un trago vacié el cántaro. Algo debía de tener aquella agua, pues apenas bebí sentí unos irresistibles deseos de dormir. Caí en un sueño profundo parecido al de la muerte No he podido saber nunca cuánto tiempo duró; pero, al abrir los ojos, pude distinguir los objetos que me rodeaban. Gracias a una extraña claridad sulfúrea, cuyo origen no pude descubrir al principio, podía ver la magnitud y aspecto de mi cárcel.

Me había equivocado mucho con respecto a sus dimensiones. Las paredes no podían tener más de veinticinco yardas de circunferencia. Durante unos minutos, ese descubrimiento me turbó grandemente, turbación en verdad pueril, ya que, dadas las terribles circunstancias que me rodeaban, ¿qué cosa menos importante podía encontrar que las dimensiones de mi calabozo? Pero mi alma ponía un interés extraño en las cosas nimias, y tenazmente me dediqué a darme cuenta del error que había cometido al tomar las medidas de aquel recinto. Por último se me apareció como un relámpago la luz de la verdad. En mi primera exploración había contado cincuenta y dos pasos hasta el momento de caer. En ese instante debía encontrarme a uno o dos pasos del trozo de tela. Realmente, había efectuado casi el circuito de la cueva. Entonces me dormí, y al despertarme, necesariamente debí de volver sobre mis pasos, creando así un circuito casi doble del real. La confusión de mi cerebro me impidió darme cuenta de que había empezado la vuelta con la pared a mi izquierda y que la terminaba teniéndola a la derecha. También me había equivocado por lo que respecta a la forma del recinto. Tanteando el camino, había encontrado varios ángulos, deduciendo de ello la idea de una gran irregularidad; tan poderoso es el efecto de la oscuridad absoluta sobre el que sale de un letargo o de un sueño. Los ángulos eran, sencillamente, producto de leves depresiones o huecos que se encontraban a intervalos desiguales. La forma general del recinto era cuadrada. Lo que creía mampostería parecía ser ahora hierro u otro metal dispuesto en enormes planchas, cuyas suturas y junturas producían las depresiones.

Toda la superficie de aquella construcción metálica estaba embadurnada groseramente con toda clase de emblemas horrorosos y repulsivos, nacidos de la superstición sepulcral de los frailes. Figuras de demonios con amenazadores gestos, con formas de esqueleto y otras imágenes de horror más realista, llenaban en toda su extensión las paredes. Me di cuenta de que los contornos de aquellas monstruosidades estaban suficientemente claros, pero que los colores parecían manchados y estropeados por efecto de la humedad del ambiente. Vi entonces que el suelo era de piedra. En su centro había un pozo circular, de cuya boca había yo escapado, pero no vi que hubiese alguno más en el calabozo.

Todo esto lo vi confusamente y no sin esfuerzo, pues mi situación física había cambiado mucho durante mi sueño. Ahora, de espaldas, estaba acostado cuan largo era sobre una especie de armadura de madera muy baja. Estaba atado con una larga tira que parecía de cuero. Enrollábase en distintas vueltas en torno a mis miembros y a mi cuerpo, dejando únicamente libres mi cabeza y mi brazo izquierdo. Sin embargo, tenía que hacer un violento esfuerzo para alcanzar el alimento que contenía un plato de barro que habían dejado a mi lado sobre el suelo. Con verdadero terror me di cuenta de que el cántaro había desaparecido, y digo con terror porque me devoraba una sed intolerable. Creí entonces que el plan de mis verdugos consistía en exasperar esta sed, puesto que el alimento que contenía el plato era una carne cruelmente salada.

Levanté los ojos y examiné el techo de mi prisión. Hallábase a una altura de treinta o cuarenta pies y pareciese mucho, por su construcción, a las paredes laterales. En una de sus caras llamó mi atención una figura de las más singulares. Era una representación pintada del Tiempo, tal como se acostumbra representarle, pero en lugar de la guadaña tenía un objeto que a primera vista creí se trataba de un enorme péndulo como los de los relojes antiguos. No obstante, algo había en el aspecto de aquella máquina que me hizo mirarla con más detención. Mientras la observaba directamente, mirando hacia arriba, pues hallábase colocada exactamente sobre mi cabeza, me pareció ver que se movía. Un momento después se confirmaba mi idea. Su balanceo era corto y, por tanto, muy lento. No sin cierta desconfianza, y, sobre todo, con extrañeza, la observé durante unos minutos. Cansado, al cabo, de vigilar su fastidioso movimiento, volví mis ojos a los demás objetos de la celda. Un ruido leve atrajo mi atención. Miré al suelo y vi algunas enormes ratas que lo cruzaban. Habían salido del pozo que yo podía distinguir a mi derecha. En ese instante, mientras las miraba, subieron en tropel, a toda prisa, con voraces ojos y atraídas por el olor de la carne. Me costó gran esfuerzo y atención apartarlas.

Transcurrió media hora, tal vez una hora —pues apenas imperfectamente podía medir el tiempo—, cuando, de nuevo, levanté los ojos sobre mí. Lo que entonces vi me dejó atónito y sorprendido. El camino del péndulo había aumentado casi una yarda, y, como consecuencia natural, su velocidad era también mucho mayor. Pero, principalmente, lo que más me impresionó fue la idea de que había descendido visiblemente. Puede imaginarse con qué espanto observé entonces que su extremo inferior estaba formado por una media luna de brillante acero, que, aproximadamente, tendría un pie de largo de un cuerno a otro. Los cuernos estaban dirigidos hacia arriba, y el filo inferior, evidentemente afilado como una navaja barbera. También parecía una navaja barbera, pesado y macizo, y ensanchábase desde el filo en una forma ancha y sólida. Se ajustaba a una gruesa varilla de cobre, y todo ello silbaba moviéndose en el espacio.

Ya no había duda alguna con respecto a la suerte que me había preparado la horrible ingeniosidad monacal. Los agentes de la Inquisición habían previsto mi descubrimiento del pozo; del pozo, cuyos horrores habían sido reservados para un hereje tan temerario como yo; del pozo, imagen del infierno, considerado por la opinión como la última Tule de todos los castigos. El más fortuito de los accidentes me había salvado de caer en él, y yo sabía que el arte de convertir el suplicio en un lazo y una sorpresa constituía una rama importante de aquel sistema fantástico de ejecuciones misteriosas. Por lo visto, habiendo fracasado mi caída en el pozo, no figuraba en el demoníaco plan arrojarme a él. Por tanto, estaba destinado, y en este caso sin ninguna alternativa, a una muerte distinta y más dulce. ¡Más dulce! En mi agonía, pensando en el uso singular que yo hacía de esta palabra, casi sonreí.

¿Para qué contar las largas, las interminables horas de horror, más que mortales, durante las que conté las vibrantes oscilaciones del acero? Pulgada a pulgada, línea a línea, descendía gradualmente, efectuando un descenso sólo apreciable a intervalos, que eran para mí más largos que siglos. Y cada vez más, cada vez más, seguía bajando, bajando.

Pasaron días, tal vez muchos días, antes de que llegase a balancearse lo suficientemente cerca de mí para abanicarme con su aire acre. Hería mi olfato el olor del acero afilado. Rogué al Cielo, cansándolo con mis súplicas, que hiciera descender más rápidamente el acero. Enloquecí, me volví frenético, hice esfuerzos para incorporarme e ir al encuentro de aquella espantosa y movible cimitarra. Y luego, de pronto, se apoderó de mí una gran calma y permanecí tendido, sonriendo a aquella muerte brillante, como podría sonreír un niño a un juguete precioso. Transcurrió luego un instante de perfecta insensibilidad. Fue un intervalo muy corto. Al volver a la vida no me pareció que el péndulo hubiera descendido una altura apreciable. No obstante, es posible que aquel tiempo hubiese sido larguísimo. Yo sabía que existían seres infernales que tomaban nota de mi desvanecimiento y que a su capricho podían detener la vibración.

Al volver en mí, sentí un malestar y una debilidad indecibles, como resultado de una enorme inanición. Aun entre aquellas angustias, la naturaleza humana suplicaba el sustento. Con un esfuerzo penoso, extendí mi brazo izquierdo tan lejos como mis ligaduras me lo permitían, y me apoderé de un pequeño sobrante que las ratas se habían dignado dejarme. Al llevarme un pedazo a los labios, un informe pensamiento de extraña alegría, de esperanza, se alojó en mi espíritu. No obstante, ¿qué había de común entre la esperanza y yo? Repito que se trataba de un pensamiento informe. Con frecuencia tiene el hombre pensamientos así, que nunca se completan. Me di cuenta de que se trataba de un pensamiento de alegría, de esperanza, pero comprendí también que había muerto al nacer. Me esforcé inútilmente en completarlo, en recobrarlo. Mis largos sufrimientos habían aniquilado casi por completo las ordinarias facultades de mi espíritu. Yo era un imbécil, un idiota.

La oscilación del péndulo se efectuaba en un plano que formaba ángulo recto con mi cuerpo. Vi que la cuchilla había sido dispuesta de modo que atravesara la región del corazón. Rasgaría la tela de mi traje, volvería luego y repetiría la operación una y otra vez. A pesar de la gran dimensión de la curva recorrida —unos treinta pies, más o menos— y la silbante energía de su descenso, que incluso hubiera podido cortar aquellas murallas de hierro, todo cuanto podía hacer, en resumen, y durante algunos minutos, era rasgar mi traje.

Y en este pensamiento me detuve. No me atrevía a ir más allá de él. Insistí sobre él con una sostenida atención, como si con esta insistencia hubiera podido parar allí el descenso de la cuchilla. Empecé a pensar en el sonido que produciría ésta al pagar sobre mi traje, y en la extraña y penetrante sensación que produce el roce de la tela sobre los nervios. Pensé en todas esas cosas, hasta que los dientes me rechinaron. Más bajo, más bajo aún. Deslizábase cada vez más bajo. Yo hallaba un placer frenético en comparar su velocidad de arriba abajo con su velocidad lateral. Ahora, hacia la derecha; ahora, hacia la izquierda. Después se iba lejos, lejos, y volvía luego, con el chillido de un alma condenada, hasta mi corazón con el andar furtivo del tigre. Yo aunaba y reía alternativamente, según me dominase una u otra idea. Más bajo, invariablemente, inexorablemente más bajo. Movíase a tres pulgadas de mi pecho. Furiosamente, intenté libertar con violencia mi brazo izquierdo. Estaba libre solamente desde el codo hasta la mano. únicamente podía mover la mano desde el plato que habían colocado a mi lado hasta mi boca; sólo esto, y con un gran esfuerzo. Si hubiera podido romper las ligaduras por encima del codo, hubiese cogido el péndulo e intentado detenerlo, lo que hubiera sido como intentar detener una avalancha. Siempre más bajo, incesantemente, inevitablemente más bajo. Respiraba con verdadera angustia, y me agitaba a cada vibración. Mis ojos seguían el vuelo ascendente de la cuchilla y su caída, con el ardor de la desesperación más enloquecida; espasmódicamente, cerrábanse en el momento del descenso sobre mí. Aun cuando la muerte hubiera sido un alivio, ¡oh, qué alivio más indecible! Y, sin embargo, temblaba con todos mis nervios al pensar que bastaría que la máquina descendiera un grado para que se precipitara sobre mi pecho el hacha afilada y reluciente. Y mis nervios temblaban, y hacían encoger todo mi ser a causa de la esperanza. Era la esperanza, la esperanza triunfante aún sobre el potro, que dejábase oír al oído de los condenados a muerte, incluso en los calabozos de la Inquisición.

Comprobé que diez o doce vibraciones, aproximadamente, pondrían el acero en inmediato contacto con mi traje. Y con esta observación entróse en mi ánimo la calma condensada y aguda de la desesperación. Desde hacía muchas horas, desde hacía muchos días, tal vez, pensé por vez primera. Se me ocurrió que la tira o correa que me ataba era de un solo trozo. Estaba atado con una ligadura continuada. La primera mordedura de la cuchilla de la media luna, efectuada en cualquier lugar de la correa, tenía que desatarla lo suficiente para permitir que mi mano la desenrollara de mí cuerpo. ¡Pero qué terrible era, en este caso, su proximidad! El resultado de la más ligera sacudida había de ser mortal. Por otra parte ¿habrían previsto o impedido esta posibilidad los secuaces del verdugo? ¿Era probable que en el recorrido del péndulo atravesasen mi pecho las ligaduras? Temblando al imaginar frustrada mi débil esperanza, la última, realmente, levanté mi cabeza no bastante para ver bien mi pecho. La correa cruzaba mis miembros estrechamente, juntamente con todo mi cuerpo, en todos sentidos, menos en la trayectoria de la cuchilla homicida.

Aún no había dejado caer de nuevo mi cabeza en su primera posición, cuando sentí brillar en mi espíritu algo que sólo sabría definir, aproximadamente, diciendo que era la mitad no formada de la idea de libertad que ya he expuesto, y de la que vagamente había flotado en mi espíritu una sola mitad cuando llevé a mis labios ardientes el alimento. Ahora, la idea entera estaba allí presente, débil, apenas viable, casi indefinida, pero, en fin, completa. Inmediatamente, con la energía de la desesperación, intenté llevarla a la práctica.

Hacía varias horas que cerca del caballete sobre el que me hallaba acostado se encontraba un número incalculable de ratas. Eran tumultuosas, atrevidas, voraces. Fijaban en mí sus ojos rojos, como si no esperasen más que mi inmovilidad para hacer presa. «¿A qué clase de alimento —pensé— se habrán acostumbrado en este pozo?»

Menos una pequeña parte, y a pesar de todos mis esfuerzos para impedirlo, habían devorado el contenido del plato. Mi mano se acostumbró a un movimiento de vaivén hacia el plato; pero a la larga, la uniformidad maquinal de ese movimiento le había restado eficacia. Aquella plaga, en su voracidad, dejaba señales de sus agudos dientes en mis dedos. Con los restos de la carne aceitosa y picante que aún quedaba, froté vigorosamente mis ataduras hasta donde me fue posible hacerlo, y hecho esto retiré mi mano del suelo y me quedé inmóvil y sin respirar.

Al principio, lo repentino del cambio y el cese del movimiento hicieron que los voraces animales se asustaran. Se apartaron alarmados y algunos volvieron al pozo. Pero esta actitud no duró más de un instante. No había yo contado en vano con su glotonería. Viéndome sin movimiento, una o dos de las más atrevidas se encaramaron por el caballete y olisquearon la correa. Todo esto me pareció el preludio de una invasión general. Un nuevo tropel surgió del pozo. Agarráronse a la madera, la escalaron y a centenares saltaron sobre mi cuerpo. Nada las asustaba, ni el movimiento regular del péndulo. Lo esquivaban y trabajaban activamente sobre la engrasada tira. Se apretaban moviéndose y se amontonaban incesantemente sobre mí. Sentía que se retorcían sobre mí garganta, que sus fríos hocicos buscaban mis labios.

Me encontraba medio sofocado por aquel peso que se multiplicaba constantemente. Un asco espantoso, que ningún hombre ha sentido en el mundo, henchía mi pecho y helaba mi corazón como un pesado vómito. Un minuto más, y me daba cuenta de que la operación habría terminado. Sobre mí sentía perfectamente la distensión de las ataduras. Me daba cuenta de que en más de un sitio habían de estar cortadas. Con una resolución sobrehumana, continué inmóvil.

No me había equivocado en mis cálculos. Mis sufrimientos no habían sido vanos. Sentí luego que estaba libre. En pedazos, colgaba la correa en torno de mi cuerpo. Pero el movimiento del péndulo efectuábase ya sobre mi pecho. La estameña de mi traje había sido atravesada y cortada la camisa. Efectuó dos oscilaciones más, y un agudo dolor atravesó mis nervios. Pero había llegado el instante de salvación. A un ademán de mis manos, huyeron tumultuosamente mis libertadoras. Con un movimiento tranquilo y decidido, prudente y oblicuo, lento y aplastándome contra el banquillo, me deslicé fuera del abrazo de la tira y del alcance de la cimitarra. Cuando menos, por el momento estaba libre. ¡Libre! ¡Y en las garras de la Inquisición! Apenas había escapado de mi lecho de horror, apenas hube dado unos pasos por el suelo de mi calabozo, cesó el movimiento de la máquina infernal y la oí subir atraída hacia el techo por una fuerza invisible. Aquella fue una lección que llenó de desesperación mi alma. Indudablemente, todos mis movimientos eran espiados. ¡Libre! Había escapado de la muerte bajo una determinada agonía, sólo para ser entregado a algo peor que la muerte misma, y bajo otra nueva forma. Pensando en ello, fijé convulsivamente mis ojos en las paredes de hierro que me rodeaban. Algo extraño, un cambio que en un principio no pude apreciar claramente, se había producido con toda evidencia en la habitación. Durante varios minutos en los que estuve distraído, lleno de ensueños y de escalofríos, me perdí en conjeturas vanas e incoherentes.

Por primera vez me di cuenta del origen de la luz sulfurosa que iluminaba la celda. Provenía de una grieta de media pulgada de anchura, que extendiese en torno del calabozo en la base de las paredes, que, de ese modo, parecían, y en efecto lo estaban, completamente separadas del suelo. Intenté mirar por aquella abertura, aunque como puede imaginarse, inútilmente. Al levantarme desanimado, se descubrió a mi inteligencia, de pronto, el misterio de la alteración que la celda había sufrido. Había tenido ocasión de comprobar que, aun cuando los contornos de las figuras pintadas en las paredes fuesen suficientemente claros, los colores parecían alterados y borrosos. Ahora acababan de tomar, y tomaban a cada momento, un sorprendente e intensísimo brillo, que daba a aquellas imágenes fantásticas y diabólicas un aspecto que hubiera hecho temblar a nervios más firmes que los míos. Pupilas demoníacas, de una viveza siniestra y feroz, se clavaban sobre mí desde mil sitios distintos, donde yo anteriormente no había sospechado que se encontrara ninguna, y brillaban cual fulgor lúgubre de un fuego que, aunque vanamente, quería considerar completamente imaginario. ¡Imaginario! Me bastaba respirar para traer hasta mi nariz un vapor de hierro enrojecido. Extendíase por el calabozo un olor sofocante. A cada momento reflejábase un ardor más profundo en los ojos clavados en mi agonía. Un rojo más oscuro se extendía sobre aquellas horribles pinturas sangrientas. Estaba jadeante; respiraba con grandes esfuerzos. No había duda con respecto al deseo de mis verdugos, los más despiadados, los más demoníacos de todos los hombres.

Me aparté lejos del metal ardiente, dirigiéndome al centro del calabozo. Frente a aquella destrucción por el fuego, la idea de la frescura del pozo llegó a mi alma como un bálsamo. Me lancé hacia sus mortales bordes. Dirigí mis miradas hacia el fondo. El resplandor de la inflamada bóveda iluminaba sus cavidades más ocultas. No obstante durante un minuto de desvarío, mi espíritu negóse a comprender la significación de lo que veía. Al fin, aquello penetró en mi alma, a la fuerza, triunfalmente. Se grabó a fuego en mi razón estremecida. ¡Una voz, una voz para hablar! ¡Oh horror! ¡Todos los horrores, menos ése! Con un grito, me aparté del brocal, y, escondido mi rostro entre las manos, lloré con amargura.

El calor aumentaba rápidamente, y levanté una vez más los ojos, temblando en un acceso febril. En la celda habíase operado un segundo cambio, y ése efectuábase, evidentemente, en la forma. Como la primera vez, intenté inútilmente apreciar o comprender lo que sucedía. Pero no me dejaron mucho tiempo en la duda. La venganza de la Inquisición era rápida, y dos veces la había frustrado. No podía luchar por más tiempo con el rey del espanto. La celda había sido cuadrada. Ahora notaba que dos de sus ángulos de hierro eran agudos, y, por tanto, obtusos los otros dos. Con un gruñido, con un sordo gemido, aumentaba rápidamente el terrible contraste.

En un momento, la estancia había convertido su forma en la de un rombo. Pero la transformación no se detuvo aquí. No deseaba ni esperaba que se parase. Hubiera llegado a los muros al rojo para aplicarlos contra mi pecho, como si fueran una vestidura de eterna paz. «¡La muerte! —me dije—. ¡Cualquier muerte, menos la del pozo!» ¡Insensato! ¿Cómo no pude comprender que el pozo era necesario, que aquel pozo único era la razón del hierro candente que me sitiaba? ¿Resistiría yo su calor? Y aun suponiendo que pudiera resistirlo, ¿podría sostenerme contra su presión? Y el rombo se aplastaba, se aplastaba, con una rapidez que no me dejaba tiempo para pensar. Su centro, colocado sobre la línea de mayor anchura, coincidía precisamente con el abismo abierto. Intenté retroceder, pero los muros, al unirse, me empujaban con una fuerza irresistible. Llegó, por último, un momento en que mi cuerpo, quemado y retorcido, apenas halló sitio para él, apenas hubo lugar para mis pies en el suelo de la prisión. No luché más, pero la agonía de mi alma se exteriorizó en un fuerte y prolongado grito de desesperación. Me di cuenta de que vacilaba sobre el brocal, y volví los ojos...

Pero he aquí un ruido de voces humanas. Una explosión, un huracán de trompetas, un poderoso rugido semejante al de mil truenos. Los muros de fuego echáronse hacia atrás precipitadamente. Un brazo alargado me cogió el mío, cuando, ya desfalleciente, me precipitaba en el abismo. Era el brazo del general Lasalle. Las tropas francesas habían entrado en Toledo. La Inquisición hallábase en poder de sus enemigos.

Edgar Allan Poe

De vuelta...

2009-07-23T01:50:00.000-07:00

Ya sé que llevo un tiempo muy perdida; ando de tiempo bastante mal y además he tenido problemas para conectarme a vuestros blogs, dejar comentarios, y que me dejéis vosotros ( ya me habéis dicho más de una persona que no habéis podido comentar en mi blog, creo que lo he arreglado, si no es así, decídmelo).

Pero aquí estoy de nuevo. Lo primero que voy a hacer es intentar ponerme al día con vuestros blogs, echar un vistazo a lo que habéis contado en mi ausencia y poco a poco, seguir llenando este rinconcito...

¡ Muchas gracias!

2009-05-25T02:55:00.000-07:00

Muchísimas gracias a Campanilla por pasarme este Tag. Me ha hecho muchísima ilusión que te hayas acordado de la única habitante de mi olvidado País de las Maravillas. No dejéis de pasar por su blog, que realmente vale la pena. Ahora, cumplamos con el protocolo:

1- Enlazar con el blog que te lo ha otorgado. ( Hecho).
2- Publicar las reglas. ( Hecho)
3- Escribir 7 cosas sobre tí. ( Vamos allá)

- Mi encanta la enseñanza. Es curioso como algunas de las cosas que marcarán tu vida se descubren por casualidad... ( si es que creéis en las casualidades...)
- Me como mucho el coco...
- Me encanta la música. No podría vivir sin ella. ¿ Qué escucho? Casi de todo... desde metal a música clásica, pasando por pop, new age, bandas sonoras... ¿ Reggeaton? No, gracias...
- Me encanta leer.
- Soy muy buena escuchando a la gente y guardando secretos.
- Llevo toda mi vida estudiando. Siempre nos queda algo que aprender.
- Me gusta la gente original y diferente.

4- Pasarlo a 6 personas. Bien, pues se lo paso a:

Beatriz ( Más allá del arcoiris)
Amambay ( In the sky with diamonds)
Asunción ( Medusa The Dollmaker)
Bastet ( La cueva de la bruja)
Sole ( Kitty Cat Cult)
Hedda ( Maravilloso mundo de Oz)

Espero que os haga tanta ilusión como a mí.

Buscar otra perspectiva

2009-05-14T02:10:00.000-07:00

" Deben luchar por encontrar su propia voz, y cuanto más tarden en empezar tienen menos probabilidades de encontrarla.

Thoreau dijo: Muchos hombres viven en una silenciosa desesperación.

No se resignen a eso. ¡Escapen!"

Lo esencial es invisible para los ojos

2009-05-07T07:38:00.000-07:00

—Por favor... domestícame —le dijo.
—Bien quisiera —le respondió El Principito pero no tengo mucho tiempo. He de buscar amigos y
conocer muchas cosas.
—Sólo se conocen bien las cosas que se domestican —dijo el zorro—. Los hombres ya no tienen
tiempo de conocer nada. Lo compran todo hecho en las tiendas. Y como no hay tiendas donde vendan
amigos, los hombres no tienen ya amigos. ¡Si quieres un amigo, domestícame!
—¿Qué debo hacer? —preguntó El Principito.
—Debes tener mucha paciencia —respondió el zorro—. Te sentarás al principio un poco lejos de
mí, así, en el suelo; yo te miraré con el rabillo del ojo y tú no me dirás nada. El lenguaje es fuente de
malos entendidos. Pero cada día podrás sentarte un poco más cerca...

[...]

—Vete a ver las rosas; comprenderás que la tuya es única en el mundo. Volverás a decirme
adiós y yo te regalaré un secreto.
El Principito se fue a ver las rosas a las que dijo:
—No son nada, ni en nada se parecen a mi rosa. Nadie las ha domesticado ni ustedes han
domesticado a nadie. Son como el zorro era antes, que en nada se diferenciaba de otros cien mil zorros.
Pero yo le hice mi amigo y ahora es único en el mundo.

[...]

—Adiós —dijo el zorro—. He aquí mi secreto, que no puede ser más simple : sólo con el corazón
se puede ver bien; lo esencial es invisible para los ojos.

El Principito. Antoine Saint- Exupéry

¿Las cosas pequeñas?

2009-04-30T03:07:00.000-07:00

Aquí tenéis una lista de "cosas pequeñas" que hacen que la vida valga la pena. Suele circular por ahí por email, así que puede que ya la conozcáis. Si es así, veréis que también he añadido algunas cosas de cosecha propia. Os invito a que añadáis más en los comentarios.

Reírse tan fuerte hasta que te duelan las mandíbulas

Una ducha caliente

Un pellizco a una barra de pan caliente

Ninguno delante de ti en la cola del supermercado

Una mirada especial

Dejarse llevar...

Contar un cuento a un niño y ver que te escucha con la boca abierta

Recibir correo

Dar una vuelta en coche por una calle bonita

Encender la radio justo en el momento que están poniendo tu canción preferida

Quedarse tumbados en la cama escuchando la lluvia

La sonrisa de tus hijos

El perfume de las toallas calientes tendidas al sol

Comerte una tableta de chocolate sin remordimientos

Una llamada a (o de) alguien lejano

Un largo baño de espuma

Una bonita charla

Aprobar un examen

La playa

La montaña

Reírse de uno mismo

Sentir "mariposas en el estómago"

Las llamadas a medianoche que duran horas

Correr debajo de las tormentas de verano

Sujetar una taza de té caliente entre las manos

Reírse sin motivo alguno

Tener a alguien que te dice que eres bonita/o

Los amigos

Escuchar de manera casual a alguien decir algo bonito sobre ti

Verte guap@ cuando te arreglas

Despertarte en medio de la noche y darte cuenta de que aún te quedan algunas horas para dormir

Conocer nuevos amigos o pasar un poco de tiempo con los viejos

Que una canción te ponga "los pelos de punta"

Tener a alguien que juega con tu pelo

Un helado

Tener un bonito sueño

Hacer ese viaje a donde siempre quisiste ir

Una taza de chocolate caliente en un día frío

Los viajes en coche con los amigos

Subirte a un columpio

Que una película sea capaz de emocionarte hasta hacerte llorar

Disfrutar de un buen libro

Envolver los regalos debajo del árbol de Navidad con los olores cercanos de los platos típicos en la cocina

Ganar un desafío

Quedarte en la cama hasta tarde ( si es en compañía mejor)

Esperar el momento en el que sabes que te vas a encontrar con ESA persona

Hacer una tarta

Pasar el tiempo libre con tus mejores amigos

Ver las sonrisas y oír las risas de tus amigos

Tomarte de la mano con alguien a quien quieras

Ver en una revista o la tele un lugar famoso/bonito/ interesante y poder decir " Yo he estado ahí"

Encontrarte por la calle un viejo amigo y descubrir que algunas cosas (buenas o malas) no cambian nunca

Un abrazo

Hacer un regalo a un amigo y luego observar la expresión de su rostro mientras abre el paquete y descubre que contiene el regalo que tanto deseaba

Mirar el amanecer

Un beso por sorpresa

Una juerga de las que no se olvidan

Un día en un parque acuático

Saber que amas y eres amado

Levantarse de la cama por la mañana y agradecer por esto

"Disfruta de las cosas pequeñas de la vida, porque un día mirarás atrás y te darás cuenta de que eran grandes cosas"

El Tiempo

2009-04-28T07:23:00.000-07:00

-Creo que ustedes podrían encontrar mejor manera de matar el tiempo -dijo Alicia- que ir proponiendo adivinanzas sin solución.

-Si conocieras al Tiempo tan bien como lo conozco yo -dijo el Sombrerero-, no hablarías de matarlo. ¡El Tiempo es todo un personaje!

Esperando un día soleado

2009-04-27T04:33:00.000-07:00

Gran canción de " El Jefe" ... Os dejo la traducción:

ESPERANDO UN DÍA SOLEADO

Llueve, pero no he visto ni una nube en el cielo:

Debe ser una lágrima caída de tus ojos

Todo va a salir bien

Me pareció notar la dulce brisa del verano:

tal vez es que suspiras

No te preocupes, vamos a encontrar el camino

Esperando, esperando un día soleado

Disiparé las nubes

Esperando un día soleado

Sin tí, estoy liado con la lluvia que cae

Soy casi una fiesta en una ciudad de un solo perro

Te necesito para apartar la tristeza

Sin tí, soy una chica batería que ha perdido el compás

Soy un carro de helados en una calle desierta

Espero que esta vez vengas para quedarte

Esperando, esperando un día soleado

Disiparé las nubes

Esperando un día soleado

Son tiempos duros, nena, y lo son para todos

Eso es tan cierto como el tic-tac del reloj en la pared

Tan seguro como que la noche se volverá el día

Tu sonrisa, muchacha, llena de luz mis ojos

La tristeza se irá en cuando yo este en pie

Espero que esta vez vengas para quedarte

Esperando, esperando un día soleado

Disiparé las nubes

Esperando un día soleado

Nunca te acostarás...

2009-04-24T07:27:00.001-07:00

...sin saber algo nuevo...

Y es que un día en el que no has aprendido nada, es un día perdido.

El amor y la locura

2009-04-20T08:41:00.000-07:00

Sé que este cuento es bastante conocido, pero por si todavía queda alguien despistado que no lo haya leído nunca... Además, quería que formara parte de este pequeño trocito de mi mundo que es este blog:

Cuentan que una vez, hace mucho tiempo, se reunieron todos los sentimientos y cualidades del hombre. Cuando el ABURRIMIENTO había bostezado por tercera vez, la LOCURA, como siempre tan loca, les propuso:
- ¡Vamos a jugar al escondite!
La INTRIGA levantó la ceja intrigada y la CURIOSIDAD, sin poder contenerse preguntó:
- ¿Al escondite?... ¿y cómo es eso?
- Es un juego -explicó la LOCURA- en que yo me tapo la cara y comienzo a contar uno hasta un millón mientras ustedes se esconden y cuando yo haya terminado de contar, el primero de ustedes que yo encuentre ocupará mi lugar para continuar el juego.
El ENTUSIASMO bailó secundado por la EUFORIA, la ALEGRÍA dió tantos saltos que terminó por convencer a la DUDA, e incluso a la APATÍA, a la que nunca le interesaba nada. Pero no todos quisieron participar... la VERDAD prefirió no esconderse, ¿para qué? si al final siempre la hallaban, la SOBERBIA opinó que era un juego muy tonto (en el fondo lo que le molestaba era que la idea no hubiese sido de ella) y la COBARDÍA prefirió no arriesgarse...
- Uno, dos, tres... -comenzó a contar la LOCURA.
La primera en esconderse fue la PEREZA, que como siempre se dejó caer tras la primera piedra del camino, la FE subió al cielo y la ENVIDIA se escondió tras la sombra del TRIUNFO que con su propio esfuerzo había logrado subir a la copa del árbol más alto. La GENEROSIDAD casi no alcanzaba a esconderse, cada sitio que hallaba le parecía maravilloso para alguno de sus amigos...¿Que si un lago cristalino?, ideal para la BELLEZA. ¿Que si la hendija de un árbol?, perfecto para la TIMIDEZ. ¿Que si el vuelo de la mariposa?, lo mejor para la VOLUPTUOSIDAD. ¿Que si una ráfaga de viento?, magnífico para la LIBERTAD... Así, la GENEROSIDAD terminó por ocultarse en un rayito de sol. El EGOÍSMO en cambio, encontró un sitio muy bueno desde el principio, ventilado, cómodo... pero sólo para él. La MENTIRA se escondió en el fondo de los océanos, y la PASIÓN y el DESEO en el centro de los volcanes. El OLVIDO... se me olvidó dónde se escondió... pero eso no es lo importante.
Cuando la LOCURA contaba 999.999, el AMOR aún no había encontrado sitio para esconderse, pues todo se encontraba ocupado... hasta que divisó un rosal... y enternecido decidió esconderse entre sus flores.
- ¡¡¡Un millón!!!- contó la LOCURA y comenzó a buscar.
La primera en aparecer fue la PEREZA, sólo a tres pasos de una piedra. Después se escuchó la FE discutiendo con Dios en el cielo sobre Zoología... A la PASION y el DESEO los sintió en el vibrar de los volcanes. En un descuido encontró la ENVIDIA y, claro, pudo deducir dónde estaba el TRIUNFO. El EGOÍSMO no tuvo ni que buscarlo. Él solito salió disparado de su escondite que había resultado ser un nido de avispas.De tanto caminar sintió sed y al acercarse al lago descubrió a la BELLEZA y con la DUDA resultó más fácil todavía, pues la encontró sentada sobre una cerca sin decidir aún de que lado esconderse...
Así fue encontrando a todos... al TALENTO entre la hierba fresca, a laANGUSTIA en una oscura cueva, a la MENTIRA detrás del arcoiris... (mentira, si ella estaba en el fondo del océano) y hasta al OLVIDO... que ya se le había olvidado que estaba jugando al escondite... pero sólo el AMOR no aparecía por ningún sitio.
La LOCURA buscó detrás de cada árbol, bajo cada arroyuelo del planeta, en la cima de las montañas... y cuando estaba dándose por vencida divisó un rosal y las rosas... Tomó una horquilla y comenzó a mover las ramas, cuando de pronto un doloroso grito se escuchó... Las espinas habían herido en los ojos al AMOR; la LOCURA no sabía qué hacer para disculparse...lloró, rogó, imploró, pidió perdón y hasta prometió ser su lazarillo. Y desde entonces; desde que por primera vez se jugó al escondite en la Tierra:
EL AMOR ES CIEGO Y LA LOCURA SIEMPRE LO ACOMPAÑA.

Las 3 rejas

2009-04-14T02:08:00.000-07:00

El joven discípulo de un filósofo sabio lo visita y le dice:
- Maestro, un amigo tuyo estuvo hablando de tí con malevolencia.
- ¡Espera!- lo interrumpe el filósofo.-¿Ya hiciste pasar por las tres rejas lo que vas a contarme?
- ¿Las tres rejas?
- Si. La primera es la VERDAD. ¿Estás seguro de que lo que querés decirme es absolutamente cierto?
- No. Lo oí comentar a unos vecinos.
- Al menos lo habrás hecho pasar por le segunda reja, que es la BONDAD. ¿Es bueno para alguien lo que me vas a decir?
- No. en realidad no. Al contrario ...
- La última reja es la NECESIDAD ¿Es necesario hacerme saber lo que tanto te inquieta?
- A decir verdad, no.
- Entonces, dijo el sabio sonriendo, si no es VERDADERO, ni BUENO, ni NECESARIO, sepultémoslo en el olvido.

Anónimo

Cuentos de ayer para niños de hoy

2009-04-09T13:40:00.000-07:00

¿ A quién no le gustaba de pequeño que le contaran un cuento?.
Seguro que si hubiéramos vivido unos siglos antes, los momentos en los que los mayores nos contaban un cuento no serían recordados con tanto cariño... Los cuentos para niños no siempre han sido tan dulces y felices como los que hemos escuchado nosotros. Cuentos como La Cenicienta, Blancanieves, La Bella Durmiente... en sus versiones originales, serían clasificados como para mayores de 18 en nuestros días( sexo, violencia, canibalismo, tortura...) .
Más adelante, estos cuentos de tradición oral, fueron "escritos" y suavizados para adaptarse a una sociedad cada vez más sensible, por autores como Andersen, Perrault o los hermanos Grimm ( aunque estos autores también tienen algún que otro cuento que se las trae... y si no leed "El Enebro"de los hermanos Grimm, donde un niño es decapitado por su madrastra y luego se lo sirve estofado a su padre que se lo come sin saber que se trata de su hijo).
Aquí os dejo algunos ejemplos y versiones ( algunos cuentos tienen más de una ya que cada lugar los adaptaba a su propia cultura):

La Cenicienta: De este cuento ( atribuído a Perrault) se cree que existen más de 450 versiones, datando las más antiguas de la época del Antiguo Egipto.
Según una versión, la "adorable" Cenicienta, asesina a su primera madrastra para que su padre se case con el ama de llaves. Con lo que Cenicienta no contaba es que su nueva madrastra se traería para casa a sus 6 hijas... con el trabajo extra que eso conllevaba.
También hay una versión que dice que cuando el príncipe viene a casa de Cenicienta a probar el zapato de cristal a las hermanastras, éstas se cortan los dedos de los pies y los talones para que entre el zapato. Pero el engaño es descubierto ( la sangre se nota mucho y más en un zapato de cristal) y son castigadas haciendo que un cuervo les arranque los ojos.

La Bella Durmiente: En la versión original de este cuento, la bella durmiente no es despertada por un beso del príncipe. Cuando el Rey ( en la versión original tenía más categoría, ya véis) llega y la encuentra dormida, abusa de ella y se marcha. Ella queda embarazada de gemelos, que cuando nacen consiguen llegar hasta el pecho de su madre y empiezan a mamar, lo que hace que ella despierte.
El Rey vuelve y la encuentra despierta y con sus hijos y decide llevarla a palacio... con su mujer. La mujer, celosa, ordena matarla a ella y a sus hijos, ordenando al mayordomo que se los cocine para comérselos. Pero el Rey no lo permite y es ella la que muere. Al final, la bella durmiente se casa con el hombre que la violó...

Blancanieves: Normalmente, no se cuenta el final completo de este cuento. El príncipe se casa con Blancanieves, y le hace un regalo de bodas muy especial: lleva a la madrastra al baile nupcial y la obliga a bailar con unos zapatos de hierro al rojo vivo hasta que cae muerta.

La Sirenita: En el cuento original, la protagonista sólo puede salir a tierra para estar con el apuesto príncipe si bebe una poción que la hace sentir un dolor tan insoportable como si caminara sobre cuchillos todo el tiempo. Pero el príncipe en realidad está enamorado de otra y se acaba casando con ella. La bruja del mar le da un cuchillo y le dice a la sirenita que si quiere recuperar su vida, debe matar al príncipe y si no se transformará en espuma de mar. Ella va al camarote donde el príncipe descansa con su mujer (era su noche de bodas) pero no es capaz de matarlo, y ella muere convertida en espuma.

Caperucita Roja: Igualmente, de este cuento existen numerosas versiones. En alguna de ellas, el lobo hace beber a Caperucita la sangre de su abuela, a la que previamente había matado. En otras, insiste en invitarla a que se meta en la cama con él... Se cree que esta versión iba dedicada a las jovencitas y que el lobo representaba a los hombres... pretendía enseñarlas a resistir la "tentación". En la mayoría de las versiones, Caperucita acaba siendo devorada al igual que su abuelita, aunque en algunas consigue escapar con astucia.

La bella y la bestia: Al final de la versión original de este cuento, las hermanas de Bella ( que no se ofrecieron para salvar a su padre de la Bestia, dejando a su hermana marchar sin reparo), son transformadas en estatuas, pero sin perder la consciencia, para que sean testigos de la felicidad de su hermana.

Menos mal que llegó Walt Disney y nos hizo estas historias menos macabras para procurarnos infancias más felices... aunque eso sí, lo de la madre de Bambi no se lo perdono...

Yo no soy yo misma...

2009-04-07T03:11:00.000-07:00

La Oruga y Alicia se estuvieron mirando un rato en silencio: por fin la Oruga se sacó la pipa de la boca, y se dirigió a la niña en voz lánguida y adormilada.
-¿Quién eres tú? -dijo la Oruga.
No era una forma demasiado alentadora de empezar una conversación. Alicia contestó un poco intimidada:
-Apenas sé, señora, lo que soy en este momento... Sí sé quién era al levantarme esta mañana, pero creo que he cambiado varias veces desde entonces.
-¿Qué quieres decir con eso? -preguntó la Oruga con severidad-. ¡A ver si te aclaras contigo misma!
-Temo que no puedo aclarar nada conmigo misma, señora -dijo Alicia-, porque yo no soy yo misma, ya lo ve.

"Alicia en el País de las Maravillas". Lewis Carroll.

Un niño

2009-04-04T02:10:00.000-07:00

Una vez el pequeño niño fue a la escuela. Era muy pequeñito y la escuela muy grande. Pero cuando el pequeño niño descubrió que podía ir a su clase con sólo entrar por la puerta del frente, se sintió feliz.
Una mañana, estando el pequeño niño en la escuela, su maestra dijo:
-Hoy vamos a hacer un dibujo.
- Qué bueno- pensó el niño, a él le gustaba mucho dibujar, él podía hacer muchas cosas: leones y tigres, gallinas y vacas, trenes y botes. Sacó su caja de colores y comenzó a dibujar.
Pero la maestra dijo:
- Esperen, no es hora de empezar- y ella esperó a que todos estuvieran preparados. Ahora- dijo la maestra- vamos a dibujar flores.
-¡Qué bueno! - pensó el niño, me gusta mucho dibujar flores, y empezó a dibujar preciosas flores con sus colores.
Pero la maestra dijo:
- Esperen, yo les enseñaré cómo- y dibujó una flor roja con un tallo verde. El pequeño miró la flor de la maestra y después miró la suya, a él le gustaba más su flor que la de la maestra, pero no dijo nada y comenzó a dibujar una flor roja con un tallo verde igual a la de su maestra.
Otro día cuando el pequeño niño entraba a su clase, la maestra dijo: Hoy vamos a hacer algo con barro.
-¡Qué bueno!- pensó el niño, me gusta mucho el barro. Él podía hacer muchas cosas con el barro: serpientes y elefantes, ratones y muñecos, camiones y carros y comenzó a estirar su bola de barro.
Pero la maestra dijo:
- Esperen, no es hora de comenzar - y luego esperó a que todos estuvieran preparados. -Ahora, dijo la maestra, vamos a hacer un plato.
-¡Qué bueno! pensó el niño. A mí me gusta mucho hacer platos y comenzó a construir platos de distintas formas y tamaños.
Pero la maestra dijo:
-Esperen, yo les enseñaré cómo- y ella les enseñó a todos cómo hacer un profundo plato. -Aquí tienen-dijo la maestra- ahora pueden comenzar.
El pequeño niño miró el plato de la maestra y después miró el suyo. A él le gustaba más su plato, pero no dijo nada y comenzó a hacer uno igual al de su maestra.
Y muy pronto el pequeño niño aprendió a esperar y mirar, a hacer cosas iguales a las de su maestra y dejó de hacer cosas que surgían de sus propias ideas.
Ocurrió que un día, su familia, se mudó a otra casa y el pequeño comenzó a ir a otra escuela. En su primer día de clase, la maestra dijo:
-Hoy vamos a hacer un dibujo.
-Qué bueno- pensó el pequeño niño y esperó que la maestra le dijera qué hacer.
Pero la maestra no dijo nada, sólo caminaba dentro del salón. Cuando llegó hasta el pequeño niño ella dijo:
-¿No quieres empezar tu dibujo?
- Sí- dijo el pequeño ¿qué vamos a hacer?
- No sé hasta que tú no lo hagas, dijo la maestra.
-¿Y cómo lo hago? - preguntó.
- Como tú quieras contestó.
- ¿Y de cualquier color?
-De cualquier color -dijo la maestra.- Si todos hacemos el mismo dibujo y usamos los mismos colores, ¿cómo voy a saber cuál es cuál y quién lo hizo?
- Yo no sé- dijo el pequeño niño, y comenzó a dibujar una flor roja con el tallo verde.

Helen Buckley

CARPE DIEM

2009-03-30T03:24:00.000-07:00

Inventario de lugares propicios al amor

2009-03-24T04:10:00.000-07:00

Son pocos.

La primavera está muy prestigiada, pero

es mejor el verano.

Y también esas grietas que el otoño

forma al interceder con los domingos

en algunas ciudades

ya de por sí amarillas como plátanos.

El invierno elimina muchos sitios:

quicios de puertas orientadas al norte,

orillas de los ríos,

bancos públicos.

Los contrafuertes exteriores

de las viejas iglesias

dejan a veces huecos

utilizables aunque caiga nieve.

Pero desengañémonos: las bajas

temperaturas y los vientos húmedos

lo dificultan todo.

Las ordenanzas, además, proscriben

la caricia (con exenciones

para determinadas zonas epidérmicas

-sin interés alguno-

en niños, perros y otros animales)

y el «no tocar, peligro de ignominia»

puede leerse en miles de miradas.

¿Adónde huir, entonces?

Por todas partes ojos bizcos,

córneas torturadas,

implacables pupilas,

retinas reticentes,

vigilan, desconfían, amenazan.

Queda quizá el recurso de andar solo,

de vaciar el alma de ternura

y llenarla de hastío e indiferencia,

en este tiempo hostil, propicio al odio.

"Tratado de Urbanismo". Ángel González

Hoppipolla ( Sigur Rós)

2009-03-24T03:34:00.000-07:00

Preciosa canción y precioso vídeo, ¿verdad?. A continuación os pongo una traducción al español de la letra, hecha desde una traducción al inglés, así que perdonadme por lo que se pueda perder por una traducción tan indirecta. Si alguien sabe islandés y cree necesario realizar alguna corrección, se lo agradeceré.

SALTANDO EN LOS CHARCOS
Sonriendo
Girando en círculos
Cogiéndonos las manos
El mundo entero se desdibuja
Pero tú estás en pie.

Empapado
completamente mojado
sin botas de goma
corriendo dentro de nosotros
quiere emerger de la cáscara.

Entra el viento
y el olor a aire libre de tu pelo
Golpeo tan deprisa como puedo
con mi nariz.

Saltando en los charcos
completamente mojado
empapado
y sin botas.

Y me sangra la nariz
pero siempre me levanto.

Y me sangra la nariz
pero siempre me levanto.

Lección de vida

2009-03-23T02:25:00.000-07:00

"No podemos cambiar las cartas que se nos reparten, sólo podemos elegir cómo jugar con ellas"

Randolph Frederick Pausch ( 23/10/1960 - 25/7/2008) fue profesor de la Universidad Carnegie Mellon (Pittsburg, Pensilvania, EEUU).

En agosto del 2006, a Pausch se le diagnosticó un cáncer de páncreas. Comenzó un tratamiento muy agresivo para el cáncer que incluía cirugía mayor y quimioterapia experimental; sin embargo, en agosto del 2007, le dijeron que el cáncer había metastatizado al hígado y al bazo, lo que significaba que era terminal.

El 18 de septiembre de 2007 el profesor Pausch pronunció una conferencia titulada: "Alcanzar realmente tus sueños de la infancia". Se trataba de una de las llamadas "últimas conferencias", en las que se propone al ponente que exponga su testamento intelectual. Para Pausch, se trataba, literalmente, de su última conferencia, puesto que los médicos habían confirmado que su cáncer era incurable.

Realmente vale la pena escucharle.

Conferencia completa ( inglés):

http://www.youtube.com/watch?v=ji5_MqicxSo

Resumen para TV ( subtítulos en español):

http://www.youtube.com/watch?v=hKRgLvmamUY

Para permanecer en el mismo sitio...

2009-03-22T10:44:00.000-07:00

"Lo que es aquí, como ves, hace falta correr todo cuanto una pueda para permanecer en el mismo sitio. Si se quiere llegar a otra parte hay que correr por lo menos dos veces más rápido". ( La reina roja)

"A través del espejo" Lewis Carroll

La moneda de 5 céntimos

2009-03-21T03:31:00.000-07:00

Se cuenta que unos chicos mayores le tomaban el pelo a otro más pequeño. Le ofrecían una moneda de cinco céntimos y una de diez, dándole a elegir, cual quería de ellas. El pequeño siempre elegía la de cinco “porque era más grande”. Los mayores le daban la moneda y se reían de él por ser tan ingenuo.
El juego se repetía una y otra vez y en todas las ocasiones el pequeño elegía la moneda de cinco céntimos “porque era más grande”, y los mayores siempre se la daban mientras se reían de él.
Un profesor que se dio cuenta de lo que estaba pasando, sintiendo pena del pequeño, le preguntó: ¿Es que no sabes que la moneda de diez céntimos vale más?
-Por supuesto- contestó el niño.
-Y entonces ¿Por qué sigues eligiendo la de cinco?- le preguntó el profesor.
-Porque si escojo la de diez ya no me ofrecerán más dinero.

El mayor placer de una persona inteligente es aparentar ser idiota delante de un idiota que quiere aparentar ser inteligente.

El buscador

2009-03-19T03:29:00.000-07:00

Esta es la historia de un hombre al que yo definiría como un buscador...
Un buscador es alguien que busca, no necesariamente alguien que encuentra.
Tampoco es alguien que, necesariamente, sabe qué es lo que está buscando, es simplemente alguien para quien su vida es una búsqueda.
Un día, el buscador sintió que debía ir hacia la ciudad de Kammir. El había aprendido a hacer caso riguroso a estas sensaciones que venían de un lugar desconocido de sí mismo, así dejó todo y partió.
Después de dos días de marcha por los polvorientos caminos divisó, a lo lejos, Kammir. Un poco antes de llegar al pueblo, una colina a la derecha del sendero le llamó mucho la atención. Estaba tapizada de un verde maravilloso y había un montón de árboles, pájaros y flores encantadoras; la rodeaba por completo una especie de valla pequeña de madera lustrada.
... Una portezuela de bronce invitaba a entrar.
De pronto, sintió que olvidaba el pueblo y sucumbió ante la tentación de descansar por un momento en ese lugar.
El buscador traspasó el portal y empezó a caminar lentamente entre las piedras blancas que estaban distribuidas como al azar, entre los árboles.
Dejó que sus ojos se posaran como mariposas en cada detalle de este paraíso multicolor.
Sus ojos eran los de un buscador, y quizás por eso descubrió, sobre una de las piedras, aquella inscripción:
Abdul Tareg, vivió 8 años, 6 meses, 2 semanas y 3 días.
Se sobrecogió un poco al darse cuenta de que esa piedra no era simplemente una piedra, era una lápida. Sintió pena al pensar que un niño de tan corta edad estaba enterrado en ese lugar.
Mirando a su alrededor el hombre se dio cuenta de que la piedra de al lado también tenía una inscripción. Se acercó a leerla, decía:
Yamir Kalib, vivió 5 años, 8 meses y 3 semanas.
El buscador se sintió terriblemente conmocionado.
Este hermoso lugar era un cementerio y cada piedra, una tumba.
Una por una, empezó a leer las lápidas.
Todas tenían inscripciones similares, un nombre y el tiempo de vida exacto del muerto.
Pero lo que lo conectó con el espanto, fue comprobar que el que más tiempo había vivido sobrepasaba apenas los 11 años...
Embargado por un dolor terrible se sentó y se puso a llorar.
El cuidador del cementerio, pasaba por ahí y se acercó.
Lo miró llorar por un rato en silencio y luego le preguntó si lloraba por algún familiar.
- No, ningún familiar - dijo el buscador - ¿qué pasa con este pueblo?, ¿qué cosa tan terrible hay en esta ciudad?. ¿por qué tantos niños muertos enterrados en este lugar?, ¿cuál es la horrible maldición que pesa sobre esta gente, que los ha obligado a construir un cementerio de chicos?.
El anciano se sonrió y dijo:
- Puede Ud. serenarse. No hay tal maldición. Lo que pasa es que aquí tenemos una vieja costumbre. Le contaré...
Cuando un joven cumple 15 años sus padres le regalan una libreta, como ésta que tengo aquí, colgado al cuello.
Y es tradición entre nosotros que a partir de allí,, cada vez que uno disfruta intensamente de algo, abra la libreta y anote en ella:a la izquierda, qué fue lo disfrutado...a la derecha, cuánto tiempo duró el gozo.
Conoció a su novia, y se enamoró de ella. ¿Cuánto tiempo duró esa pasión enorme y el placer de conocerla?, ¿una semana?, ¿dos?, ¿tres semanas y media? ...
Y después ... la emoción del primer beso, el placer maravilloso del primer beso, ¿cuánto duró?, ¿el minuto y medio del beso?, ¿dos días?, ¿una semana? ...
¿Y el embarazo o el nacimiento de su primer hijo ... ?
¿Y el casamiento de los amigos ... ?
¿Y el viaje más deseado ... ?
¿Y el encuentro con el hermano que vuelve de un país lejano ... ?
¿Cuánto tiempo duró el disfrutar de estas situaciones?.... ¿horas?, ¿días? ...
Así vamos anotando en la libreta cada momento que disfrutamos.... cada momento. Cuando alguien muere, es nuestra costumbre, abrir su libreta y sumar el tiempo de lo disfrutado, para escribirlo sobre su tumba, porque ése es, para nosotros, el único y verdadero tiempo vivido .

"Cuentos para pensar" Jorge Bucay

El gato de Cheshire

2009-03-17T03:36:00.000-07:00

- Minino de Cheshire, ¿podrías decirme, por favor, qué camino debo seguir para salir de aquí?

- Esto depende en gran parte del sitio al que quieras llegar - dijo el Gato.

- No me importa mucho el sitio... - dijo Alicia.

- Entonces tampoco importa mucho el camino que tomes - dijo el Gato.

- ... siempre que llegue a alguna parte - añadió Alicia como explicación.

- ¡Oh, siempre llegarás a alguna parte - aseguró el Gato- , si caminas lo suficiente!

"Alicia en el país de las Maravillas" Lewis Carroll